28/6/21

Algo falta.

 Se me olvida que una razón para tener un blog es escribir. Escribir de cualquier cosa pero hacerlo. He estado de vacaciones pero no es excusa. ¿Acaso lo he hecho en otros sitios? ¡Pues tampoco mucho! Y mira que me fui unos días a perderme en la Subbética con libros, cuadernos y ordenador incluido para contar algo. Pero... estoy mas seco que la mojama. Las historias comienzan en mi cabeza con una frase brillante. Bueno, o al menos decente. De hecho, fregando los platos he pensado en como empezar aquí pero lo he olvidado. Quitar la pegatina de un bote de cristal, que después es muy fácil que vaya al contenedor sin usar nunca, me ha hecho perderla. ¡No! El inicio no es tan bueno como pensaba. Me he ido por las ramas y ya ni si quiera tengo claro que es lo que quería escribir, si era sobre la escritura o sobre las vacaciones. 

Al menos una cosa se que se ha quedado borrada entre las frustraciones presentes y cercanas: De hoy no pasa que cuelgue algo en el blog. Aunque siento mucho que te hayas metido solo para esta tontería.  

5/6/21

A sangre y fuego.

 Detrás (del desfile militar) unos hombres se aprietan los puños crispados contra el forro de sus bolsillos. 


De Manuel Chaves Nogales. 


1/6/21

De casa Andrés.

 Tú marido y el mío se han peleao.

Se han llamao cabrones

y han acertao. 


De algún lugar viene esta toná que tenía recogida un libro marcándola como una de la Casa de Andrés. Uno de esas tabernas que yo no llegué a ver y me quedé con las ganas. Las tabernas de antes siempre son mejores que las de ahora. Esta en concreto estaba cerca de Ambrosio de Morales. Subiendo Luján a la izquierda, vamos. 

Ni idea de porque lo tengo en el cuaderno pero de hoy no se pasa que la deje en el blog. Y es que... ¡Qué coño! Es buenísima. 



30/5/21

Desmemoriada.

 

- Los niños han traído una cesta de albarillos. ¡No sabes como se han puesto! Han pasado por la acequia y venían los tres con barro hasta las rodillas. El chico hasta el pelo tenía lleno de tierra. - Le digo a mamá, que por fin parece reír.

- ¡Como nosotros el otro día. - Me responde sonriendo.

- ¡Si! Como nosotros el otro día. - Le digo mientras le cojo la huesuda mano en la cama y ella la agita.

Y entonces ella empieza a relatar como yo me subía en la acequia y desde allí trepaba al árbol y le tiraba los higos. Y después podía hacer tarta de manzana, y esas empanadillas que tanto le gustan a papá con batata. Y a veces soy su hermano José y otras el abuelo Rafael. Y luego duerme y yo me voy inventando mentiras que ella me contó alguna vez y me da igual ser su tío, o su primo, su hermano o el abuelo siempre que sonría. Aunque ella no recuerde de qué y a mi los nudos en la garganta se me enreden con cada mentira. apretándome el lagrimal.

22/5/21

...

Los tres miramos el campo.

 El abuelo aún sigue viendo a sus compañeros muertos. Papá se seca el sudor esperando la hora de recoger el trigos. Yo, casi puedo oler el pan. 

11/5/21

Sin tilde, otra vez.

 No se si os he dicho alguna vez que le tengo odio a un teclado. ¡No me deja poner ni una tilde! Esta mañana, cuando me preparaba para ir al curro pensaba en un micro y... ¡Joder, no puedo! Hoy me toca el teclado chungo. Y... ¿como voy a escribir sin tildes? Pero ahora, con poco que hacer y con varios claros por delante me he decido. ¡Que le den al teclado! Bueno... y un poco al resto. A mi que escribo y lo mismo termino cerrando esto sin publicar y a cualquiera que lo lea y le sangren los ojos al no ver tanta falta en el escrito. 

Lo peor es que no hay mucho que contar, nada interesante. Esto de acercarse a la cincuentena lo llevo regular. No por los años, que al fin y al cabo es la manera de vivir mas tiempo, es porque ahora, la alergia, las pocas ganas y la rodilla me fastidian algunas actividades a las que les tengo ganas. ¡Ni hablar del Mayo patrio que se esta quedando en mesesillo con flores! ¡Si! Creo que esta parte es la que mas me duele. 

Mejor lo dejo ya que este censura de vocablos y cambio de letra para no joder las leyes de escritura (me estoy tragando muchas palabras acentuadas con mas de tres espacios por letra para no meter la pata con las putas tildes).

La siguiente jornada espero tener un teclado decente. 

7/5/21

El valor.

 Era un excelente torero de salón. Movia la capa como nadie entre las sillas y las butacas. Se podían escuchar los olés de algunos parroquianos que, bebiendo su mediecito, parecían brindale el trago con cada pase. Una faena enorme, eterna, que duraba tanto como los hielos de su cubata. Que terminaba por apurar de un tirón cuando tocaba entrar a matar aquel toro invisible. 

El maletilla lloraba sueño que quedó arramblado en la querencia junto a su valor.

19/4/21

 Lo peor no es ser viejo, es haber sido joven.


Bubo versionando una frase de Ignacio del Valle en Índigo mar.

17/4/21

Un cigarro con Dios.

 Para mi, fumar, es como creer en Dios. Lo hago por costumbre, por mantener un vicio que hoy en día lleva la contraria a medio mundo. Por gusto de sentir algo mas en el cuerpo que unas veces me alegra la vida y otras me la amarga. Por cabezonería. Y por eso fumo habanos, cada vez menos. Y por eso, a veces, rezo. Que como Dios es padre, y ahora yo también lo soy, lo mismo le pido algo, por si cuela, que le riño por lo mal que acostumbrado que está a hacer su santa voluntad cuando cualquiera sabe que se está equivocando. 


9/3/21

De madre a hijo.

Déjame que te diga algo, hijo: 
La vida para mí no ha sido una escalera de cristal. 
La escalera ha tenido tachuelas, 
Y astillas, 
Y tablones levantados, 
Y lugares en los que no había ni alfombra.
 Pelados. 
Pero en ningún momento 
He dejado de subirla, 
Ni de alcanzar rellanos, 
Ni de torcer recodos, 
Y a veces, he avanzado en la oscuridad 
Allí donde no había luz. 
Así que, no te des por vencido, hijo. 
No te quedes abajo 
Porque descubras que es difícil el ascenso.
 No decaigas ahora- 
Ya ves, cariño, 
que yo aún sigo, 
Yo todavía sigo subiendo, 
Y la vida para mí no ha sido 
una escalera de cristal.

De Langston Hughes.