El baño.

   Por fin la había encontrado. Mientras ella se vestia yo descansaba en la bañera. Llegó preciosa, ni siquiera ojeras para una noche marathoniana. Se acercó e introdujo su mano en el agua. ¿Empezaría un nuevo juego? El agua se perdía por las cañerías y yo no me dí cuenta que seguía el mismo camino hasta que ella me dijo:

   - Sal pronto... mi marido está al llegar.

¿Que edad tiene?

Tengo la edad de las muchachas que me gustan.


Ginés Liebana.

La paloma

   Esta fotografía está hecha a una maqueta, el original es mayor, unos tres metros y medio. Fue César Portela en persona quien nos explicó el significado de esta escultura. Es una paloma, nos dijo. Y después de mirar y remirar asentimos todos.
   Hoy hemos descubierto que tenía razón. La cabrona le ha soltado una cagada monumental al concejal de urbanismo.

Hostiaputa

Lo llevo mal. Desde el día 16 que no entro por aquí. Por un lado bien, tanto ordenata me trae a veces más tonto de lo normal, por el otro mal. Uno se acostumbra a leer una serie de cosas y le tengo ganas a lo que haya dicho gatuna por ahí. Esperar que el cabrón de Jota no siga con ese ritmo, que no me da tiempo a seguir el "serial" Hostiaputa, ¡Coño que voy todavía por el siete! Menos mal que Tesa va despacio por el momento, pero es que últimamente han actualizado con más frecuencia que yo hasta Juana y Aury.

Bueno... esta tarde empiezo a trabajar. Vuelvo a tener tiempo.
Nos vemos.

Baila

Baila junto a mi
entre calles encaladas de sol.
Baila toda la noche
hazme olvidar mi amor.
Baila junto a mí,
no pienses en el dolor.
Baila, baila, baila...
por que estas lágrimas

solo son de alcohol.

Resaca...

La educación es lo que tiene, supongo que por eso nunca lo he dicho tan claro pero Bea es una hija de puta. Eso fue lo que pensé la segunda vez que la ví, la segunda vez que hablé con ella. La primera… solo pude fijarme en sus tetas, en lo buena que estaba y en lo mucho que iba a disfrutar mi amigo del alma con esa tía. Empezaron a salir hasta que ella le destrozo la vida, desde ese día nunca más la he vuelto a ver. Y lo que no entiendo es: ¿Qué hace esta tía desnuda en mi cama mientras yo escribo esto?

Viejo verde...

Desde los dieciseis años lo llevo escuchando, pero es que hay días que tienen razón. Comencé con los Celtas, no esos del 20 de abril o la senda del tiempo, que buena esa canción, ¡no! El primer cigarro suele ser un Fortuna o un  Ducados, como mucho, después te pasas a cualquier porquería. Pues yo tuve que comparme un paquete de Celtas. Desde luego en La Cuesta, tasca por excelencia de la tercera edad incluso de la cuarta por mucho que Miguelito se empeñe en redecorarla los últimos años, era lo que se tenía que fumar. Con la bebida pasaba más o menos lo mismo, ni la cocacola, ni el vargas, ni siquiera la cerveza entraban en mis aficciones. Las copas de vino eran la constante. Casi nunca más de seis. Se suponía que con la medicación que tenía era contraproducente cualquier bebida alcoholica. Y tampoco era cosa de hacer vilguerías, esperaba terminar cayendo un día al suelo redondo y el susto sería menudo. Pero como ese día no llegaba...
Y por último... me gustaban más las mujeres que las niñas. Eso con 16 años no se entiende. Que te tire la madre de un amigo, que te guste gente que te dobla la edad, costaba. La de bolsas de supermercado que he llevado yo a señoras hasta la puerta de su casa. ¡Que buena gente era mientras le miraba el culo! Creo que hasta los veintitres años no me lie con nadie que fuese menor que yo. Desde empecé a cumplir años no miro tanto la edad. Si tienen carnet de conducir o pueden sacarselo... me vale.

El problema... creo que lo vi ayer. Me fui al parque, en teoría a correr a mi bola, en la práctica una adolescente me fue marcando el ritmo hasta que la lengua me llegó al zapato. ¡Como le cundía a la cabrona! Pero es que con ese tipo... a mi me esta me lleva a la cárcel si quiere.
Voy a dejar de llevar el tabaco y la cerveza a correr. Creo que me iré con unos caramelitos de menta... para repartir. 




La imagen es de Juana Montana. 
Por poner alguna, por que no le llega a niña de ayer ni a la suela del zapato.

La hostia.....

   Tengo ganas de vomitar. Desde que me aliñaron la col con  gusanos de seda descuartizados, varios escupitajos, y un poco de mierda del Boris, el perro de Fernandito, no había tenido esta sensación si no era por alguna borrachera. Gané la apuesta y me lo tragué, lo mismo que pienso ganar esta, eso si... ¡ni ganas!. Me quedan poco más de quince horas. En ese tiempo tengo que mentalizarme, aún no lo he echo, de que tengo que ir a la iglesia, acompañar al niño a hacer la comunión, y lo peor, sentarme en el mismo banco que su madre.
   En este tiempo todo el mundo ha opinado. Tambien es lógico, me ha faltado hacer una encuesta, pero el caso es que (estoy recordando a gatuna por que esta entrada va de corrido y no tengo ganas de marerarme corrigiendo) sigo igual . No tengo ni puta idea de que va a pasar mañana. Vamos...  espero que se haya recuperado la educación en casa de mi ex y las cosas sigan un derrotero medio aparente. Pero es que no.... es que lo que quiero es quedarme en casa y pasar. O todo lo más ir al ver al peque en pantalones vaqueros, darle un besazo y decirle que se lo pase de puta madre. Después volver a Córdoba irme a trabajar y seguir con mi vida. El fin de semana que viene será de otra manera,,, total, las cosas eclesiasticas en mi vida, ni la comunión ni la boda han sido dignas de mención. De mi comunión solo recuerdo que me escapé para ver a Loli Secilla haciendo la suya. ¡Que guapa estaba! Y de mi boda... que me puse a cantar "la tiro mi al pozo, mi alma, la tira al pozo" así que... no creo que sea algo trascendental en la vida de nadie. Y menos de Rafa... que se le sua. Pero bueno.... a joderse toca.


Acabo de pedirme el primer whksky, son las siete menos cuarto... Uffffsss

No... no estoy mentalizado. El día va a ser muy largo.

Rubeola

Le señaló la cara y le preguntó:

- ¿Pecas?

- Bastante... ¡Ma´castigao el señor!

Calendario Pirelli

- Vete a la página 74 del periódico. ¡Ya! – Me dice Raquel.


Y uno que es muy bueno haciendo recados, llega a la página en dos segundos. Es un reportaje del calendario Pirelli. Varias fotografías de modelos en poses muy sugerentes, otra foto con once chicas en topless en una playa brasileña, algún fotógrafo, cámara en ristre, detrás de ellas. Una ojeada para darme cuenta de todo antes de responder a una pregunta trampa:
- Yo estoy mejor que esas ¿verdad?
- … - pasan varios segundos antes de dar una respuesta que se que es equivocada.
- ¡Mucho estas tardando! ¿Es que te lo tienes que pensar?
Estaba cantado, me equivoco hasta cuando no doy respuestas.
- ¡Hombre! Raquel, yo a ti es que no te he visto con esta pinta, así que…
- Pues te las imaginas vestidas. – Me dice Raquel.
No se que entiende mi mente que es a la inversa. En lugar de ver a las modelos vestidas es a ella a quien desnudo. Raquel, que sigue estando muy buena, pierde, por poco, en comparación con las modelos. Me he propuesto no mentir ni siquiera en tonterías, ¿con cual respuesta me voy a equivocar menos?
- ¡Niña! Yo a ti no te veo en el calendario Pirelli, con esta pinta tan chabacana, pero como estar, si que puedes estar. Lo mismo uno de moda te pega más.
- ¡Ah! Bueno.




Parece que di con la respuesta adecuada. Si lee esto me manda a la mierda.

El móvil

Desde que empezaron a salir se hablaban poco, pero se entendían bien. Ella le hacía una llamada al móvil sin esperar que contestase. Un toque de buenos días. El se lo devolvía para desearle, con otro toque, lo mejor de sus sueños. A media mañana, entre cerveza y cerveza algún timbrazo más para recordarse, para añorarse. Quizá alguno más por la tarde y nunca faltaba ese en el que los dos se acostaban, prácticamente a la vez para desearse en la cama unidos. 

Exáctamente no se en que momento esos Rinngg comenzaron a decir: Hijo de Puta.

Semana Santa

A Dios lo que es de Dios y al barman lo que es del barman.


El misticismo de la Semana Santa se entiende mucho mejor con unos medios en la barra de una taberna o un whisky en la puerta de un pub.