Whatsapp. últ. vez hoy a las...

He vuelto a mirar la pantalla.
Tres veces en lo que llevamos de hora.
Más de veinte solo esta tarde que
aún no pasa de la seis.
Y un número enorme, de esos que en el colegio
te obligan a escribir
cuando te pillan en falta,
puede ser la suma desde que te fuiste.

He vuelto a mirar la pantalla del móvil.
Y sigue blanca.
Sin letras, ni signos,
ni siquiera un puto muñeco amarillo
que sonría. Y van cuatro.
Desconectaste a las 14:18,
y antes a las 11:25,
esta mañana tampoco podías dormir,
porque estabas en linea a las 6:51.

Sigo esperando una imagen,
 una palabra, u puto muñeco
o al menos una mano diciendo
adios.

Aún no son las seis.
Ya van cinco veces. 

Atrapado. (Charles Bukowski.)

No desvistas mi amor 
podrías encontrar un maniquí. 
No desvistas el maniquí 
podrías encontrar 
mi amor. 
Hace mucho que ella 
me ha olvidado. 
Se está probando un nuevo 
sombrero 
y parece más coqueta 
que nunca . 
Ella es una cría 
y un maniquí 
y muerte. 
No puedo odiar 
eso 
ella no hizo 
nada fuera de lo normal. 
Yo sólo quería 
que lo hiciera. 

de Charles Bukowski.

Running.

Nunca se me dio bien pensar.
Cada vez que lo hago mezclo
pasados inciertos y futuros sólidos.
Y lo peor...
el presente no existe.
Nada es ahora.
Todo pasó o vendrá.
Cuando pienso en mi,
el mundo es lo mas importante,
pero si quiero mirar lejos,
ver países, culturas distintas,
saber que harás de comer mañana...
no paso del ombligo.

Nunca se me dio bien pensar.
Y ahora.
Cada segundo que tengo que parar y hacerlo,
solo se correr.

La pareja.

Los ves andando de la mano. Tanto años juntos y siguen sonriéndose. A veces les descubres una mirada cómplice. Los dos con el mismo paso. Hombro con hombro. Hombre con hombre. 

Los Angeles dormidos. (De Iwasaki.)

"EN UNA LIBRERÍA de viejo adquirí una caja de antiguas placas de magnesio de un fotógrafo rural, donde abundaban los retratos de niños muertos, repeinados y vestidos de domingo por unos padres arrasados de dolor. Morían los niños en los pueblos y los padres mandaban buscar al fotógrafo para tener un recuerdo que llorar, otra imagen para rezar. Y mientras el artista llegaba andando o a caballo, alguien vestía y peinaba a los niños como si hubieran sido invitados a un cumpleaños triste, amortajados de encajes y almidones. Para sus padres sólo eran ángeles dormidos, pero aquí en mi apartamento siempre serán niños muertos. Y lloran todas la noches."

De Fernando Iwasaki. 

Ajuar Funerario

(¿Os he dicho que me gusta mucho este tipo?)

Putas soporíferas.

Entró en coma. 

Perseidas.

Mas vale Estrella en mano que ciento volando. 

Humo de escritor.

La novela era una mierda. Tenía más papeles en la basura que en la mesa. Desesperado me levanté de la mesa. Cuando vi todo lo que llevaba acumulado cogí una lata de gasolina del mechero y rocié los folios. Con la cerilla les prendería fuego. Se apagó antes de encender. Enfurecido pateé la papelera. Entonces las hojas empezaron a volar y fueron colocándose una tras otra. Me llamó la atención la primera frase y comencé a leer en el suelo. Mis palabras, con otro orden, tenía más fuerza que antes. Seguí leyendo y me entusiasme. Quizá no sería una novela pero sin lugar a dudas era uno de los mejores cuentos que había escrito. Satisfecho busque mi recompensa: Un cigarro que guardo para los finales. Lo encendí y saboreé la primera calada. Tiré la cerilla. Esta vez, aún no estaba apagada. El cuento, se esfumó. 

Medio segundo.

La veo entrar. Ella aún no me ha visto. Sigo mirandola. Ahora si, ahora me ve. La sigo con la mirada. Viene hacia mi. No es fea, tampoco guapa pero tiene un tipo que quita el hipo. Me centro en el ordenador. Cambio de pantalla varias veces y seleciono la del trabajo. Vuelvo a mirarla. Está a menos de dos metros. Se acerca. Intento mirar dentro de sus gafas. No se reflejan los ojos. Al contrario, me veo yo. Me pregunta y le sonrío. Antes de volver la mirada al ordenador, durante medio segundo, me fijo en sus tetas. ¡Impresionantes! Mientras aparece el papel que necesita vuelvo a mirarla. En un momento, le digo. Aprovecho para hablarle a los ojos pero mi mirada vuelve a caer durante medio segundo en sus tetas. ¡Dios! Miro la impresora. Sale la información que pide. Se la entrego. Aquí tiene. Y mientras mira lo que necesita me fijo en sus tetas. Solo medio segundo, bueno... otro medio segundo, y otro medio segundo más y ya esta pero... el último medio segundo. 

- ¡Gracias! - Dice ella. 

- A ti. - Respondo yo.

Sister.

Tengo diez años. Jorge tiene un ordenador. Es allí, es su casa donde hacemos el trabajo de geografía. Solo él puede escribir en aquella máquina. Yo lo miro. Me aburro de dictarle. Voy al baño. Su hermana Natalia, la mayor, abre la puerta en el momento en que estoy justo enfrente. Está desnuda. La toalla solo le cubre el pelo. Cierra la puerta rapidamente. Vuelve a la habitación a dictarle a Jorge. Natalia nunca más me hablará en la vida. 

Tengo diecisiete años. También tengo tabaco, cervezas y una botella de whisky  que he llevado a casa de Luis. No están sus padres. Estoy retrepado en el sofá mirando al pasillo. Luis está en la cocina buscando hielo. Su hermana Carmela sale del baño. Está buenísma. Está desnuda. Me ve mirándola y con cara de sorpresa y enfado se tapa con las manos y me grita. Después, vestida, se sienta en el sofá conmigo mientras espera a su novio. Se fuma un cigarro, se bebe una cerveza. Siempre he tenido buen rollo con Carmela. Creo que sigo enamorado. 

Tengo veinticuatro años. Voy a casa de Marcos. Tres minutos llamando y no hay nadie. Cuando voy a marcharme abre su hermana. Cristina está empapando el suelo. Está mojada y lleva una toalla cubriéndole el cuerpo. Me dice que no está. Que si quiero puedo esperarlo. Que volverá pronto. La miro. Me pregunta que si me gusta lo que veo. Le digo que si. Que seguro que con la toalla pierde. Que tiene un cuerpo escultural. Se abre la toalla y se mira. Me vuelve a pregunta si estoy seguro. Empezamos a follar en el salón. 

Era cierto. Marcos no tardó mucho en llegar. Es él quien no me ha vuelto a hablar en su vida. Cristina me invitó a su boda. 

La siesta.

Para llegar a la piscina tenemos que sortear unos hongos que son el palacio de David del Gnomo. De camino hay bichejos que no le cogen en la boca al amigo de Simba, el rey león, y cuando por fin llegamos a la orilla, las piedrecitas de los azulejos raspan mas que la lija de 60, eso si, como si fuese pegamento imedio. 

- ¡Oye! ¿Nos tiramos de cabeza?

- ¡Ahí! ¿Tú estas locos? Si no nos quedamos pegados al azulejo lo mismo nos ahogamos. Yo no me mojo la cabeza en ese agua. 

- No seas exágerao. -Dice. Y haciendo el amago se tira a la piscina. 

Su cuerpo no llega a entrar en el líquido. Un pez enorme da un brinco del agua verdosa y se lo zampa en un santiamén. 

Aterrado reculo para atrás. Estoy cerca de la orilla. Lo mismo es capaz de salir fuera del agua y engullirme como a mi colega. Piso uno de esos hongos que pululan por la piscina. Resbalo y caigo en el suelo. Millones de insectos se acercan a mi piel. Suben por mis piernas, por mis brazos. Me levanto rápido e intento sacudirlos mientras voy dando golpes en el suelo. He roto varios setas, algún arbusto y queda una especie que no distingo entre los dedos de la mano izquierda. Sigo buscando la salida. Está cerca pero unos gnomos de jardín me esperan con aperos de jardinería y labranza. El bichejo de la mano me muerde y parece querer entrar dentro de mi. Los gnomos sonríen. Uno me golpea en la pierna. Vuelvo a caer. Los bichejos vuelven. Los gnomos me apalean. Ya lo dijo me madre:

- No te bañes después de comer. 

El pero...

Tiene el pelo largo con greñas, gafas de pagafantas y pasa raspado del metro y medio... 

¡Pero unas tetas!

MAngel Dixit. De la nueva taquillera de Alsa.

Dejo la foto de Salma, 

aunque he buscado una de Samantha Fox, 

porque la chica se parece. Con unas gafas... ¡clavadita!

Agosto/Vacaciones.

Harto de que los insultos, el sol, se fue de vacaciones. El mes de agosto sería el más frío de todo el año.