Saulo.

Era el escritor más pesimista que he conocido. Todos sus personajes terminaban colgados de una viga, o desángrandose en una bañera, con suerte alguno se levantaba los sesos de un balazo. Durante años su escritura fue a peor. Suicidios colectivos, asesinatos multiples...  En sus libros todo era difícil, todo menos el final. Terminó tan deprimido que un día él mismo decidió bailar colgado de un techo de hotel barato. Lo había planeado cientos de veces, lo había escrito pero cuando se colgó con un nudo corredizo todo fue al traste. El nudo no apretaba lo suficiente, la cuerda se rompió y al caer se torció uno de los tobillos. La cartera que guardaba se quedó al pie de la cama. El dinero que había en ella se desperdigo en el suelo. Parecía tan fácil cuando él escribía y ahora que quería ponerlo en práctica...

Se levantó, cogió la cartera y se dirigió al primer supermercado que encontró. Compró vino, un cuaderno y empezó a escribir. Todo parecía alegría. Todo menos su nombre que ya estaba asociado a la mezquindad. No sería difícil cambiarlo. Sería como el renacimiento de aquel apostol a una nueva vida. Se llamía Paulo. Paulo Coelho.