#TocaPlancha

 Kilómetros de tela

Una plancha sin vapor.

La arruga es bella.  

Pasear al perro.

 Se agacha con todo el dolor de sus rodillas y parte del alma para coger una pelota pequeña. Se incorpora lentamente y vuelve a tirar la pelota poco mas lejos de lo que sus brazos le dan. Son unos metros los que recorre el perro que está a su lado para volver a recoger su juguete y ponerla a sus pies. Lo mira como una madre cansada que ya no tiene ganas de mas hijos. Mira a un lado y a otro del parque. El ansioso perro corretea a su lado, ladra, se tumba, se levanta, se sienta, se revuelve a su alrededor y con el hocico le acerca la pelota. Ella se gira un poco. Ni se agacha esta vez. Le da un puntapié al lado contrario, el perro corre, esta vez no la pilla tan pronto, la ha disparado con ganas y la pelota, con su perseguidor detrás, cruza la carretera.  

Esta mayor

 Tres gintonics me mandan a la cama.  Piensa. 

Se nota cansado. Acaban de dar las nueve de la noche y tiene hambre. Como algo y se decide por una película chorrosa para dormirla cuando se aburra. No lo hace y ya van por las diez y media. 

Joder con tres gintonics solo. Vuelve a recordar la tarde y los cubatas que ha tomado en un bar casi cerrado con una de esas charlas entrañables. Tres gintonics y ni ganas de volver a pusar la calle.

Y eso que ha comido mucho mejor que bien con unas migas y casi tres cuartos de botella de Ribera. Que los dos tercios de cerveza que cayeron, nada mas salir del curro,venían.con tapita. 

Y luego con tres gintonics te amorras. Vuelve a pensar. Como para salir a la calle ahora aunque sea sábado. ¡Ni loco! Vuelve a pensar.

Pero casi a las once de la noche, como si fuese el espíritu de las navidades pasadas, un fantasma de hace años suena en su móvil.

Noviembre

 Noviembre, aunque el Sol siga apareciendo todos los días, trae días tristes. Empieza con un Halloween festivo que los viejos como yo rechazamos por que aún nos recuerdan las velas rojas y las mariposas en aceite que ponían nuestras madres para recordar a los difuntos, madres que ya no están y la comodidad nos predispone a no encender un cabo por nadie.

Tenemos pocas lluvia pero jodida. De las que matan gente. Aunque aquí en Córdoba el agua ha venido genial para campo y llenar pantanos. Lluvia de la que trae telediarios y acusaciones entre políticos imbéciles. El agua no debería traer nunca dolor. 

Noviembre también trae el estancamiento de la rutina. Esa que tanto nos gustó en su momento cuando llegó septiembre y ahora nos ata a la cama temprano. Nos hace mas hogareños por que el Sol, ese que sigue apareciendo, va pidiendo una retirada. Se va al sur a brillar decentemente, no como aquí que lo hará como amateur y dejará de calentar en unos días. 

Se nos va quedando un mes gris, con unos colores otoñales preciosos, que también hay que reconocérselo. Un mes para pensar un poco y ver que en breve se nos tiñe de rojo y navidad los escaparates, un mes cómodo para adecuarnos y terminar todo ese que se va quedando pendiente, para empezar o encarrilar lo que nos gusta, o lo que queremos acabar. Noviembre es la contancia, el mes de transición, noviembre es neutro, gris. Y si nos organizamos bien... un gris perla precioso para conjuntar con todo lo que queramos. Queda mes, hay ganas. Noviembre es el mes clave. ¡Toca aprovecharlo! 

Crisis de los 50.

Quiero hacer de todo. Menos trabajar. Salir, follar, comer, hartarme de comer y escuchar mil conciertos, visitar todas las exposiciones a 100 km a la redonda, y planear algún viaje para las que están mas lejos. Vivir y escribir y leer, leer mucho. 

Si tuviese dinero estaría comprándome una moto, cambiando todo el armario y me conocerían en los aeropuertos de media España. Sería el sibarita del gourmet y comenzaría a deslizarme con squies por las pistas de nieve y con zodiac, lo menos, por los puertos de Huelva a Valencia. 

De momento mi crisis tiene que quedar en stand by. Pero sigue ahí, esperando que encuentre el tiempo, que tenga el dinero, esperando mientras ve como llega la de los sesenta y pueda viajar con el Imserso al menos. 

La ventana.

 Mirar por la ventana cuando llueve. 

Esperar tu paraguas. 

Tu andar pausado 

y tu ritmo cansino 

del trabajo. 

Mirar por la ventana 

y verte llegar. 

¡Eso es Felicidad!

Donde si, y donde no.

 

Tú debes ver a tu pareja en tu zona de seguridad. Y si no lo ves, algo no va bien. No quiere decir que se acople como pegatina de Heineken pero al menos que no te de reparo que esté allí. 

@irenpower dixit. 

Soy Rompetechos.

Creo que alguna vez lo he dicho: ¡Tengo suerte! 

Tengo pocos amigos que se portan muy bien, una familia que no merezco y, si bien el trabajo es chunguillo, los compañeros son la hostia. ¡No solo los mas allegados! También el resto, de los que pululan por el curro. 

Tengo un nene que, aunque siga los pasos del imbécil de su padre, no es tan tonto.

Tengo una pareja que tiene mas paciencia que el Santo Job, mas generosa que la lotería del niño y riete del tipo de la Bellucci cuando decide decir "aquí estoy yo". 

Tengo suerte. 

El problema es que tengo la vista de Rompetechos y me cuesta verlo. 

Pitingo - Gwendolyne Video

A mi, que este tipo no me gustaba, me pone los pelos de punta desde el día que lo escuché en La Noche Blanca del Flamenco en Córdoba. Que no es por la música, es por recordar con quien estaba. 

 Tengo por costumbre, cada vez menos, poner alguna fotografía en el blog. Creo que fue Tesa y sus grises y verdes quien me acostumbraron a hacerlo. (Le perdí la pista y la echo de menos.) Al principio, con un vástago menor de edad, no quería que se supiese si quiera que me ponía a escribir Mis primero relatos no son desde luego para menores, así que bloqueé los post. Quizá alguna vez me arrependí pero... ya va por los 23 y tampoco muestra mucho interés en lo que hace su padre. ¡Ya me da igual!

El caso es que hoy me he acordado de esas fotografías, casi todas sustraídas de internet sin ningún pudor, cuando la web era ese sitio donde todo estaba permitido y apropiarse de cualquier cosa no estaba tan mal visto. Bueno... como ahora. En algunas fotografías ponía el autor, la web de donde la había sacado o... ¡Ni caso! Casi ninguna lo tiene y ya no voy a cambiarlas a no ser que alguien me lo pida. 

Hoy me hubiese gustado poner una de esas fotos, una mujer (es curioso ya casi nunca pongo chica) casi desnuda y sugerente, en blanco y negro por su puesto, algo erótico que me hiciese pensar en como era antes. Casi no me conozco de los primeros post cuando en un año había cerca de 200 entradas. ¡200! ¿De donde sacaba el tiempo? ¡Ah si, ya! Era lo único que tenía. Bueno que he estado buscando y al final me he dicidido. ¡Ninguna mujer! Pero el recuerdo de esta luna de Noviembre me ha puesto a mil. Quizá algún día escriba por que. Pero es que ya... este blog es también para menores, o me estoy amariconando. (Que ya lo dijo una amiga cuando empecé con la fotografía.)

De Benedetti, que me lo han recordado.

 

Si Dios fuera mujer

es posible que agnósticos y ateos

no dijéramos no con la cabeza

y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez

para besar sus pies no de bronce,

su pubis no de piedra,

sus pechos no de mármol,

sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos

para arrancarla de su lontananza

y no habría que jurar

hasta que la muerte nos separe

ya que sería inmortal por antonomasia

y en vez de transmitirnos SIDA o pánico

nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría

lejana en el reino de los cielos,

sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,

con sus brazos no cerrados,

su rosa no de plástico

y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer

qué lindo escándalo sería,

qué venturosa, espléndida, imposible,

prodigiosa blasfemia.De 

Que te parta un rayo.

 - ¡Que te parta un rayo! - Le dijo Carmen al hijo de la grandísima puta que acaba de violarla.

- Que te parta un rayo, cabrón. - Volvió a repetir mientras el tipo se recomponía y salía silbando de la celda donde la habían retenido sabe dios por qué.

Y llegó un día, veintitantos años mas tarde, en que por fin se sintió bien. El agua caía abundante en el pueblo y los truenos se escuchaban cada vez mas cerca del rayo. Se sorprendió de lo agradable que le resultaba la vida en ese momento y entonces Angelita llegó a casa empapada. El chaparrón le había pillado en la calle pero el sobresalto lo traía en el cuerpo. 

- Se ha muerto Domingo Guzmán. Lo ha fulminado un rayo. Por Dios que pena de hombre. 

Pero Carmen respiró profundamente y sin decir nada comenzó a sonreír para el resto de su vida.  

(A partir de un relato que ha leído hoy Francisco A. Carrasco.)

El almuerzo desnudo

 Solo hay una cosa de la que puede escribir un escritor: lo que está ante sus sentidos en el momento de escribir.

William S. Burroughs

Paejazz

 Llueve, me he perdido en Valencia y solo sé que estoy cerca de Mestalla. ¡Joder que feo es el campo! Recuerdo hace año, la primera vez que vine, que también me perdí. Ahora hay móviles y parece mas fácil encontrar el sitio. ¡Los cojones! Ha pasado dos veces por la misma calle. ¿Dondé coño estaba esta mierda de pub? ¡Paso! Lo dejo. ¡A tomar por culo el móvil y el sitio! 

Me decido a volver a la avenida y parar el primer taxi que vea. Y entonces alguien sale de un tugurio oscuro para fumar, tres notas le acompañan antes de cerrar la puerta. ¡Ahi! Ahí estaba. Solo había que escuchar. Como si fuese un marinero tras la sirena sigo la música que sale con tres fumadores mas. 

Entro y una barra sugerente me enfila al escenario. Tres tipos están tocando. Un piano, un tenor y un batería. Tienen a los parroquianos estáticos, con el movimiento de un pie llevando el compás, la cabeza adelante y atrás y alguno con los dedos martilleándose la pierna como si fuese el teclado. A mi me sube una sonrisa nada mas verlos. Me esquino en la barra y me sorprende, además, una morena con el pelo recogido que me pregunta que quiero. Por un segundo creo que lo tengo todo pero la costumbre me hace pedir un whisky solo. Le señalo la botella de Glenfidich, la noche lo merece después del aguacero que he padecido por culpa de esta gente. 

Ritmos cambiantes, solos, y tres whiskys después salgo del BlackNote con una sonrisa de oreja a oreja. Ha parado de llover  pero aún chispea. ¡Joder, creo que hasta se ven las estrellas! Si el Turia no estuviese seco sería ideal ver reflejarlas en el agua. Da igual. La última copa me acompaña dentro de un vaso de plástico y aún puedo escuchar ese poquito de jazz que retumba en el whisky. 

Cuando era un blog.

 Acabo de borrar del mail de CafeDelBúho una infinidad de conversaciones. La mayoría son de principios de la década anterior. Comentarios, charlas, gente con la que me unía, o sentía que me unía una feeling especial. Nos leíamos, nos animábamos... 

Gente como Gatuna, Charlotte Sometimes, Gilda, El Paseante, gente a la que no conocí nunca pero estaba deseando de que apareciese una de sus entradas para leerlos. 

Conocí a otros, con algunos sigo teniendo alguna relación, a otros les perdí la pista. Echo de menos aquellos días en que escribir era tan relajante y leer lo mejor que podía hacer en las noches de café y whisky. 

Hoy, el correo se ha quedado mas que limpio, desmemoriado. Espero que no me ocurra a mi y pueda volver a encontrarlos en este puto blog, en las entradas antiguas, quizá algún día vuelvan y me den un alegrón. 

La Ninfa

 En aquel arroyo de purita mierda era imposible que viviese una ninfa. Yo lo sabía pero papá se empeñaba en ir cada noche de San Juan para buscarla. 

Pasé años sin volver por allí cuando mi padre murio. Pero este año la añoranza me hizo llevar a mi Juanito a aque paraje que afortunadamente había ganado en esplendor. Mas salvaje pero mas limpio. 

Se nos hizo de noche cuando acabé de preparar una hoguera y empecé a contarle a mi hijo que allí podía vivir una ninfa. 

- ¡Yo la he visto! -Me dijo.

Y empezó a describirla tal y como me la describió mi padre la primera vez. 

Lo que no es... no es.

 - Tráeme una botella de whisky para la echarle al sorbete de limón. 

- ¡No queda! 

- ¿Cómo no va a quedar si tienes lo menos tres botellas en el mueble?

- ¡Si pero de whisky para la cocina no hay! ¿Y no querrás que te deje el Lagavulin o el Glenfidich para echarle a eso?

¡Y si! Si quería.

Vaquero

Yo de pequeño

quería ser vaquero. 

Con mis zahones 

y sombrero. 

Con un caballo 

bayo. 

Ir por el campo

silbando y 

fumando. 

Yo quería ser vaquero. 

Y este tipo, 

me lo ha vuelto

a recordar. 

Me conformaré solo

con ser libre 

sin caballo bayo. 

 

Perder el bus.

He llegado diez minutos antes de que el autobús salga. El tipo de información me dice que espero mientras atiende el teléfono. Mientras habla noto su ojos en mi escote. No es el primero ni va a ser el último que me eche una ojeada así. Se pone de pie para atenderme, es alto y tiene buena planta. Calvo, mayor y con barba. ¡Con lo que me ponen las barbas! 

¡No jodas! Le suelto al tipo cuando me dice que no tengo autobús. Y parece que se le hace la boca agua al imaginarlo. Pero... ¿Cómo que no hay autobuses? Y empieza explicarme algo de una empresa que quiebra y una consejería que no hace nada. ¿Y a quién me follo yo esta noche? Pienso mientras le miro la boca al tipo. 

No soy la única. Conozco a alguien con quien he coincido otras veces en el autobús. Una chica que se baja una parada antes que yo. Es guapa la cabrona. Lleva un vestido azul ceñido que le marca un poco las brasileñas. Otra a la que parece que también le han fastidiado el plan. 

Llamo a Sebas. No me lo coge. Me dijo que estaba en el cumpleaños de su hijo y dejaría al nene con su ex para tener un sábado glorioso.  Ella está llamando a un tal José. Parece que es imposible que pueda venir a por ella. Pego la oreja por si puedo acoplarme al plan. Una señora llega para el mismo autobús. Pero tiene menos paciencia. Se va sin siquiera mentarle la madre a los  de la compañía de transportes. 

Me suena el móvil. ¡Joder podías venir a recogerme! Es solo una hora, le digo a Sebas. Pero empieza a poner excusas, que ha bebido, que tiene que pedir el coche a su hermano. Que si no está la cosa por juntarnos pues... lo dejamos para otro día, me suelta. Y a mi no me da tiempo a cagarme en sus muertos cuando ya me ha colgado. 

El calvo de información se viene a donde estamos la guapa de las brasileñas y yo. Nos dice que hay un tren que sale en unos minutos que quizá podamos cogerlo y aunque no nos deje donde queremos pueden recogernos cerca. Ni a la guapa, se llama Majo ni a mi nos apetece seguir con el plan. El tipo nos dice que le sabe mal vernos esperando y nos invita a una cerveza en la barra de la estación. Caen tres antes de que nos vayamos a otro bar. El viejo tiene labia. Parece que le tira mas Majo pero no se corta en mirarme el escote y cuando me doy la vuelta veo desde el espejo del garito que tampoco se pierde mi culo. La falda corta que llevo, aunque tenga flecos,es una tentación hasta para mi. ¡Que gilipollas el Sebas! Y es entonces mientras estoy en el baño cuando decido que me lo voy a follar. Voy con todo cuando regreso a la barra. Labios pintados, escote mas bajo y muevo las caderas como si fuese la chica de Ipanema. No está casado o eso dice, tiene piso y mañana vuelve a currar pero sin prisas. No debe tenerla por que son las once de la noche y, un sábado, cualquiera con familia ya estaría acostando niños. Majo es la que va ahora al servicio. Creo que ha tenido la misma idea que yo por que ya no la veo guapa, la veo que está buenísima y tremenda. Ella coge a Alvaro, nos enteramos de su nombre a la segunda cerveza, por la cintura o mas abajo. 

Después del ronroneo de las dos, Álvaro está calentito. Nos pide un minuto, es él el que va al baño ahora y me juego con Majo la noche con él. ¿Y si vamos las dos? Me propone. Y no se me hace la boca agua al pensarlo por que he contestado muy rápido : ¡Hecho! 

Cuando vuelve Álvaro nos pegamos a él. Se lo vamos a dejar claro. No tienes que elegir. Nos vamos contigo. El viejo sabe que le acaba de tocar la lotería y ni se lo piensa. Está por currarselo y salimos del garito. No pide taxi. Vamos al hotel. Saca su tarjeta y mientras esperamos en el sofá del hall paga una suite. Esta visto que está por agradar. Yo me pego a Majo y el doy un tiendo a su culo. Ella me muerde la oreja y cuando llega Alvaro nos llevaa por la cintura al ascensor. Marca el último piso. ¡Joder con el informador! Se lo ha currado. 

Antes de cerrar la puerta Majo y yo estamos besándonos. Él se une a ese beso con la lengua buscando nuestras bocas. Majo le da la mano y nos conduce a la habitación. ¡Es enorme! 

El cabrón sabe lo que hace, con la minifalda por la cintura me está comiendo el coño con las bragas puestas mientras soba las tetas de Majo. Yo no puedo evitar darle un mordisco en sus muslos que ella recibe con un gemido. Pido tregua. Tengo que ver el culo de Majo, así que me pongo a desnudarla. Alvaro se queda en la cama se relame el labio superior que debe tener parte de mi calentura y se quita los zapatos casi sin mirar. Me pongo detrás de Majo y se la muestro a Alvaro. Le doy una cachetada en el culo por no darle un mordisco y quedarme con ese trozo de carne tan apetecible. Ni si quiera me había dado cuenta que no tenía sujetador. Álvaro se masajea la polla mientras la mira. Y entonces la tiro en la cama junto a él. Se besan y aprovecho para quitarme la camiseta. Los dos. al unísono, me dicen que pare, Que no hay prisa. Alvaro dice que está deseando verme esas tetas desde que llegué preguntando al mostrador, me pide que lo haga con parsimonia, cuando ve mi cara me repite que lo haga despacio. Lo he entendido a la primera cabrón, le replico. Ahora no vas a probar estas tetas hasta que te portes bien y los hago espera mientras me quito el sujetador sin perder la camiseta. Me la voy  subiendo  con la lentitud que pide Alvaro. Majo está absorta también en mi escote mientras le toca la polla a Alvaro por encima del pantalón. Cuando mis teta caen al pasar la camiseta por encima me encanta ver la cara de los dos Pura Lascivia. 

Ahora te toca a ti, listillo. Le digo a Alvaro. Con muecas se hace de rogar pero Majo le da una cachetaa y lo pone frente a la cama. Se quita los calcetines. ¡No, no! Pedimos mas las dos en la cama. Yo me he puesto detrás de Majoy tengo mis tetas en su espalda. Ella me acaricia los muslos, cada vez mas arriba. Álvaro se quita el polo de su uniforme. El hijo de puta esta bien para la calva que se gasta. No llega a tener el cuerpazo de Sebas pero tampoco llega a fofisano. Y se sabe mover bien para quitarse los pantalones. Majo y yo nos decojonamos cuando le vemos los boxer que tiene. ¡Colores por todos lado! No le pega nada. Intenga acoplarse junto a las piernas de Majo pero le las dos le insistimos. ¡Mas! Así que vuelve a colocarse delante y mostrandonos su culo mietras lo mueve, es peludo pero no da asco termina por quitarse el boxer. Cuando se giro se nos queda apuntando su polla. Ni grande, ni pequeña, pero si bonita. A mi me gustan las pollas grandes, pero estoy convencida de que puede dar juego. Ahora si, le pedimos que se una en la cama. 

Yo me voy a por esa polla. Me han entrado ganas. Majo lo besa como si fuese a comerselo. Lo toca y lo soba. Le incorpora y le pone su coño en la boca. La miro a ella mientras se la como. Majo me observa se inclina un poco y me coge el pelo. Me pide un poco y durante unos segundos, hacen un sesenta y nueve precioso.  

Levanto a Majo y le agarro las tetas mientras la beso. Álvaro aprovecha y se pierde de las piernas que lo retenían. Noto una mano en mi espalda. Me incluno y tengo el coño de Majo en la cara. Aprovecho para una lámida mientras Álvaro me la mete. ¡No! No es como al polla de Sebas que me llena el coño, pero el hijo de puta se mueve mucho mejor. Creo que me ha descubierto el punto por que estoy para correrme. Majo paga las consecuencias y recibe un bocado en el muslo. Cabrona me dice. Me las vas a pagar. Y mientras me corro. me coge del pelo y me llevo de nuevo la boca a su coño. Álvaro para, no quiere que el juego termine y se pasea por la cama. Busca su sitio entre Majo y yo y se pone de pie en la cama para que Majo se meta su polla en la boca. Parece que sabe hacerlo muy bien por que el calvo grita como si le fuese la vida. Le saca la polla a Majo y le chorrea un liquido preseminal. por la boca. Se cree director de cine cuando nos pide que nos pongamos en un lado de la cama mirando el espejo. Nos miramos las dos y le dejamos ver nuestro culo mientras nos vemos reflejadas. Le mete la polla primero a Majo, dos sacudidas, después a mi, otras dos. Va alternando entre una y otra mientras las dos no besamos y le miramos a través del espejo. Parece que va correrse y nos separamos de él. Estamos ahora boca arriba con nuestros coños pidiendole atención. Cambia la polla por la lengua. Mientras me lame el coño, toca el de Majo. Después alterna. Nosotras nos vamos sobando una a otra. Entonces caigo en la cuenta. Majo no se ha corrido aún. Y le pongo mi coño en su boca. Álvaro empieza a follarla con ganas, con insistencia mientras yo me inclino y le voy masajeando el clítoris. Un chanquetazo en el culo, otro. La cabrona me está dando duro pero le respondo cogiendo su clítoris con los labios. Gime. Álvaro está para corrrse lo noto en su cara. Saca la polla y se la recojo para engullirla. Noto el chorro de semén en la garganta. ¡Ni una gota fuera! Servicio de limpieza con la lengua recorriendola. No dejo de lado el coño de Majo que se contrae e intenta cerrar las piernas. Álvaro se lo impide con las suyas. Se corre entre mi boca y su polla. 

Estamos cansados. A Álvaro, después de correrse se le nota la edad un poco mas. Abre las cortinas de la habitación y nos enseña la ciudad. La terraza es mas que aparente. Majo se asoma desnuda y parece que su culo está pidiendo otro round. Álvaro abre una cajita. Una papelina que guardaba y la vierte en el cristal del escritorio. Pues ya es hora, le digo, y pidiendole a Álvaro una tarjeta empiezo a filetear. 

El teléfono suena, es Sebas. Que lo coja su puta madre. Voy a preparar el segundo Round. 

Mañana cogeré el bus. 

...

 Perderse en una sonrisa... ¡Mucho mejor que en un escote!

Bubo dixit. 

Verano Joven

 Se acerca con un carrito de bebe y tres churumbeles que le corretean como satélites. El mas pequeño corre sin rumbo y vuelve. Es ancha de caderas, con un escote mas que llamativo y hace tiempo que perdió una figura que debería ser de niña guapa, aún conserva la sonrisa y los ojos cuando habla. 

Después de unas preguntas sobre un autobús me pide el precio. Se lo digo y me vuelve a preguntar por el precio de familia numerosa. ¿Normal o especial? Le pregunto. Para ir con todos mi niño, la especial. Parece encantada cuando le digo lo que se ahorra y entonces caigo. ¿Perdona? Le llamo la atención cuando empieza a recoger niños para salir. ¿Tú tienes lo del verano joven?  Y me dice que no tiene ni idea de que es. Así que le comento que si es menor de treinta años puede beneficiarse de otro tipo de descuento. Con los ojos tipo manga me mira asombrada. Me dedico a hacerle muecas a uno de sus satélites mientras tecleo en el ordenador. 

En cinco minutos le he conseguido el código de descuento del verano joven para ella. No llega a los treinta años que solo lo confirman sus ojos y cuando terminamos las gestiones para comprar sus billetes los coje entusiasmada. Se los guarda en el escote y me da un abrazo que me ruboriza como si fuese treinta años menor. 

Los satélites me dicen adiós mientras salen por la puerta. No puedo evitar pensar que con ese abrazo puedo volver a ser padre y ni me he dado cuenta.

La taberna de Silos.

 Nunca entenderé cómo hacen para caber estos días cada vez mas largos 

en estos años cada vez más cortos. 

Gonzalo de Berceo en La taberna de Silos, de Lorenzo G. Acebedo. 

Rápido antes de perderlo.

 Había que escribir rápido. Frases cortas. Las interrupciones constantes no le permitían oraciones de muchas palabras. No quería olvidar. Ni a la chica con rabillo en el ojo tan largo como serpiente. Ni al tipo con calcetines blancos impolutos y un bañador rosa. Ni al vigilante que bailaba salsa cuando pensaba que nadie miraba. Todo era fugaz. Pasaba por su vista, por su mente. Y no quería olvidar. Tenía que escribirlo rápido. Antes de que la memoria volviese a fallarle. Antes de olvidar esa historia que los unía a todos. Escribir, sabía que quería escribir esa historia, ese relato, quizá un micro. 

Escribir pero... ¿de qué?

De rosa y ex.

 

Tenía un rosal de terciopelo. 

A mi me gustaba tocar 

esos pétalos. Rozarlos con la yema 

de los dedos. Se respiraba bien 

en aquel patio. 

Y, aunque prefería el jazmín 

que había al lado, 

no podía evitar quedar anonadado 

frente a aquellas rosas. 

Aquella belleza con púas 

que tanto me recordaban 

a  ella.

Tanatos gana.

 - Dios se lleva a los mejores ¿no es así?

Me preguntó tu padre, sujetándome la cabeza en la nuca, mientras me miraba a los ojos. Y pensé que Dios solo es un hijo de puta que se nos lleva a todos y un cabrón por llevarse a unos antes.  Lo malo ni si quiera es dejar viudas y huerfanos. ¿Como coño se llaman los que pierden un hijo antes de morir ellos? ¿Desgraciados? Pensaba eso y en que me dejaste a deber 20€ por que el Madrid volvió a ganar la Champions. Pense en eso pero solo fui capaz de aguantarle la mirada un segundo mas a aquellos ojos acuosos y responderle: Si. A los mejores.

Un año en el gym.

 Ya estaba escrito. Un año para acabarlo. Quizá un poco mas para pasarlo al ordenador. Ahora solo quedaba corregirlo, editarlo, volver a corregirlo... 

Le iba a parecer mas duro que un año en el gym. 

Café del búho.

 Quizá fue por el 2005, o poco antes, cuando se decidió crear un grupo familiar. El café de Pombo estaba pillado y a mi siempre me gustaron los búhos. Estaba libre el Café del Búho y a partir de ahí estuvimos escribiendo durante un tiempo, la tecnología avanza mucho como para retenerte en una plataforma como el Messenger varios meses. Pero quedó el nombre para poner un blog algo mas adelante, un nombre en twitter y otro blog, este mas casquivano, en blogspot. Poca imaginación es lo que tengo para tener el mismo nombre en varias plataformas.

A mi me gusta achacar el nombre a esas noches en las que me dejaban escribir tranquilo a las tantas de la madrugada. Cuando el peque ya llevaba un tiempo dormido y la señora exposa se acostaba después de ver House o Anatomía de Grey, que jartón de médicos teníamos en casa, con la falta que nos hubiese hecho un buen psicólogo. Cuando preparaba un café a media noche y podía disfrutarlo sin prisas y con música decente que me dejaba muchos recuerdos y alguna frustración. (Lástima que ahora me dejan muchas frustraciones y algunos recuerdos.)

El caso es que hoy se ha reproducido esa sensación. Cuando un café y la música suenan en el salón y en casa no hay nadie a quien despertar. Así que esta entrada es un poco como una conmemoración a aquella época. Una etapa que después volvió sin ex, sin gente a quien despertar y con mucho recuerdos de personas que me fueron ayudando a seguir adelante. Nunca podré olvidar aquel Lázaro al que resucitaron en un hotel oxidado. Ni unas lágrimas de felicidad con la máscara del teatro de arrabal. Ni si quiera un martes sin feria.

El café del búho es ese estado, ese lugar, donde uno se encuentra y a veces pide un poco de reconocimiento. Como hoy. 

Belén

 Se llama Belén. Y ha conseguido que me tome dos cerveza a su salud. De las cinco primeras no recuerdo el motivo, pero la sexta se empeñó en invitarme. Y la séptima la pagué yo que no me gusta dejar a deber. 

Se llama Belén. Y hemos coincidido en que mañana no nos acordaremos de nuestro nombres aunque hoy hayamos hecho coincidir lugares y situaciones comunes entre dos generaciones distintas. 

- ¡Si! Es fácil que nos olvidemos. 

-Varias birras no aseguran la memoria. -Le respondí. 

- ¡Tendríamos que follar para acordarnos! - Dijo, o dije. 

¡Si! Se llama Belén. 

Creo

Yo soy tu padre o Meditaciones de Marco Aurelio.

 Libro IV

12.- Hay que tener continuamente presentes estas dos reglas de conducta: la primera, hacer sólo lo que sugiera la razón que reina y hace las leyes en el corazón de los hombres para mayor dicha suya, y la segunda, cambiar de parecer cuando alguno nos disuade o nos aleja de tal o cual idea preconcebida; pero siempre que este cambio vaya determinado por un motivo plausible de justicia de interés público u otra causa semejante, y de ningún modo por la satisfacción o por la pura vanagloria que pudiera procurarnos.

Esto me ha recordado a una de mis primeras entradas, si no la primera, una referencia de Lorenzo Silva en La Flaqueza del Bolchevique: Convicciones.

Estoy leyendo las Meditaciones de Marco Aurelio. Diría que es como escuchar a mi padre, a mi madre, a la familia en esos momentos en los que las charlas son fluidas y rescatas alguna enseñanza provechosa. Ni una regañina, ni broncas, mas bien como una de esas conversaciones en el coche cuando la música suena a gusto de todos y estas distendido. Quizá, con mas años aún, estas conversaciones podrían ser frente a la chimenea, con un cigarro antes de dormir, o apurando un racimo de uvas y queso en el palatium. El caso es que Marco Aurellio no es el Paulo Coelho del siglo II. ¡Que coño! Fue emperador romano. El tipo mas importante en ese tiempo. Y lo pone tan fácil que no se como esto no se estudia en filosofía de tercero, o en ética, o... ¡Que hay que leerlo, vamos! 

Os dejo una Sinopsis que he encontrado de David Hernández de la Fuente:

Tienes entre manos un libro que vale su peso en oro. Es el libro que escribió Marco Aurelio, el hombre más poderoso y sabio de su tiempo. El que influyó en Felipe II de España, Federico II de Prusia, Catalina II de Rusia o George Washington. El que inspiró el ascetismo cristiano, influyó en la Ilustración europea y condicionó la filosofía contemporánea a través del trascendentalismo de Emerson y Thoreau. El que leyó Roosevelt en momentos de angustia. El que aún hoy Bill Clinton lee sin cesar. El que adoran los ecologistas actuales. El que en nuestro tiempo ha logrado fascinar a los magnates de las grandes empresas tecnológicas. Un libro de oro.

El estoicismo ha irrumpido con fuerza en nuestro tiempo, pues el siglo XXI comparte muchas vicisitudes y dificultades con la Antigüedad tardía. Las Meditaciones de Marco Aurelio, el emperador-filósofo, son una obra de una increíble profundidad intelectual y acaso el mejor manual sobre cómo vivir de forma serena que jamás se haya escrito.

 

He puesto la cita número doce del cuarto libro por que es la que me ha hecho escribir la entrada, pero desde que leí: Es preciso, pues, aprovechar el tiempo... No puedo evitar leer a Marco Aurelio con la voz de mi padre. 

Conversación con El Miedo de Juan.

M- «Dentro de unos años, a lo mejor, no hay ni aficionados a los toros, ni siquiera toros. ¿Estás seguro de que las generaciones venideras tendrán en alguna estima el valor de los toreros? ¿Quién te dice que algún día no han de ser abolidas las corridas de toros y desdeñada la memoria de sus héroes? Precisamente, los gobiernos socialistas...» 

B- «Eso sí es verdad. Puede ocurrir que los socialistas, cuando gobiernen...» 

M- «¡Naturalmente, hombre! ¡Pues imagínate que ha ocurrido ya! No torees más. No vayas esta tarde a la plaza. ¡Ponte enfermo! ¡Si casi lo estás ya!» 

B- «No, no. Todavía no se han abolido las corridas de toros.» 

M- «¡Pero no es culpa tuya que no lo hayan hecho! Y no vas a pagar tú las consecuencias de ese abandono de los gobernantes.» 

B-«¡Claro! —exclama uno, muy convencido—. ¡La culpa es de los socialistas, que no han abolido las corridas de toros, como debían! ¡Ya podían haberlo hecho!»

Esta conversación está extraída del libro Juan Belmonte, matador de toros; de Chaves Nogales. Es una conversación de El Miedo de Juan consigo mismo. Una conversación para salir de la cama el día de corrida, una conversación que ya deja claro quien tiene la culpa. 

Ala vin, ala van.

El partido era aburrido. Cero a cero aún en el marcador y la última cerveza calentándose en la mesa. El bar ya no estaba lleno. Los cuarenta mil pases de los futbolistas que no miraban a la portería lo habían dejado como las áreas, ¡vacío! El sueño empezaba a apoderarse de los parroquianos cuando entró ella. 

Llevaba una camiseta del equipo local. Animaba como cherleaders de instituto. Pantalón ceñido y zapatillas de deporte que brincaban por el entarimado del tugurio. Por su puesto se convirtió en el centro de atención de el grupo que quedábamos mirando la pantalla. Su pelo iba de un lado a otro. Cuando caía delante de su cara ella lo echaba atrás con un movimiento de mano que nos devolvía la sonrisa a los aficionados. Si en algún momento alguien mostró una preferencia por el equipo visitante se olvidó rapidamente. Faltaban aún unos minutos para el final y con la chica entusiasmada nos enganchamos a sus saltos, y volvimos a animar a nuestro equipo, el de ella ahora, como en la previa. 

El pitido final nos llegó de sorpresa. El resultado, después de una tarde aciaga también. ¿En qué momento había cambiado el resultado?

Reivindicaciones tontas.

Primero le escribimos a un ciego. Después le gritamos a un sordo. Con ayuda de un sindicalista jodimos las carreteras a quien se mueve en tren. Nuestras reivindicaciones caían en saco roto una y otra vez. 

Echo de menos aquella época en que uno podía salir con un arma y descerrajar un disparo en la cara de aquel que tantos problemas genera. 

Perdí las metáforas.

 Creo que he perdido las metáforas. Hoy, precisamente hoy que iba a hablar de ella. Que es lista como... como... vamos que no es tonta. Y guapa, guapísima, es bella como... como... ¿una flor? Como explicar la elegancia, el porte, el estilo que parecía... estilosa, si, estilosa. Sus pechos eran redondos y su boca era... era... tenía dos labios. Y cuando se los pintaba deslubraban como... como el rojo, un rojo.. G de Guerlain.

¡Si! Seguro. 

Y la amaba, la amaba tanto que era un cielo de estrellas, una playa de junio, un autobús directo, una siesta de dos horas. Si, la amaba de rosa, de verde y azul. 

La venganza de los inconclusos.

 Todos los personajes que creé en cuentos inconclusos se unieron con el firme propósito de asesinarme. Sus destinos habían quedado en el aire infinidad de veces. Algunos incluso habían servido para diversos cuentos que nunca llegaron a nada. Se armaron con los cuchillos de cocina que encontraron en los cuentos, con hachas, espadas toledanas y alguna sierra (supongo que de mi etapa de ver pelís de miedo). Pocas armas de fuego hay en mis relatos, pero una criada con voz chillona tenía una pistola, soy muy fan de las Astra y alguien consiguió encontrar el  revolver del Virginiano que quedó en aquel relato del oeste. Lo hicieron con premeditación, alevosía y nocturnidad. Llegaron a mi cama sin hacer ruido, algunos salieron de mi cabeza, muchos del ordenador y varios de un cuaderno que nunca tenía tiempo de corregir. Todos alrededor de mi cama esperando darme el golpe definitivo pero el miedo de verlos tan cerca de su propósito me despertó. Y volvieron a quedar estáticos en sus cuentos, salvándome de una muerte atroz pero con la congoja de buscar todos esos relatos perdidos y acabarlos de una vez por todas.  

A tomar por culo el tiempo.

 Ya no creo en las esperas para un día

ni en las cuentas atrás,

ni en vísperas

ni en calendarios mercados. 

Ahora cuento los minutos

como victorias

y si en un despiste mato

siete del tirón

como el sastrecillo lo festejo. 

Y es tiempo que no pudo conmigo.

Batallas tontas ganadas al reloj,

lucha de guerrillas

sin esperanza en la eternidad. 

Luchar y disfrutar cada día de victoria

sabiendo que la guerra está perdida. 

Salió el número 32.

 

Hace tiempo que no hacía esto y es una de las cosas que mas me gustan. Elegir dos números, uno para la carpeta de imágenes, el otro con el número de posición de la fotografía. En los dos he elegido el 32, resulta que es la carpeta de el viaje a Burgos, la imagen es esta. (Bueno... recortada) 

No es una imagen que me encante, precisamente las dos siguientes si que me gustaban. Eran Estrellas, de la cúpula. De hecho me gustan tanto que las he enviado a un concurso, pero la número 32 es esta. Una imagen oscura que contrasta con la luz de fuera. Unos bancos de piedra donde los sacerdotes, sacristanes, novicios o vete tú a saber se pondrían con un libro de misas aparentando que leían mientras miraban de reojo la calle y los viandantes. Quizás algún novicio enamorado de su compañero con las chapetas rojas de vergüenza. O un sacerdote tipo sátiro que se salta la obligación del celibato y no distingue la carne del pescado con tal de llevarse una alegría. 

Sea como sea, yo también me senté en esos bancos de piedra intentando que me contasen algún chisme, alguna confesión pero siguen ahí, perennes esperando un rayo de sol que cada vez se hace mas de rogar entre pisos altos, y la meteorología de Burgos. Siguen mudos, guardando sus secretos. 

De vuelta de las Ermitas.

 Yo soy de meter la pata bien. Mucha pata tengo para meter y a veces me llega hasta la cadera. Hoy también la he metido. A primera hora me han hecho una invitación. ¡No, no! Nada de copas o salir a cervecear. La invitación era para primera hora. Para hacer una ruta a las Ermitas. Así, a bote pronto, son unos siete kilómetros de subida y otros tantos de bajada. Yo me he animado y he decido aceptar. Total... Catorce kilómetros es mas o menos factible para hacerlo en dos horas y media, como mucho tres. Y la partner estaba en cama con idea de no levantarse hasta la hora del gimnasio. O eso pensaba yo. Por que antes de ponerme la ropa para subir montañas de Córdoba ya se había levantado. ¡Chungo! Por que si se levanta temprano es que tiene intención de ponerse a limpiar, a hacer comida  y yo me voy a escaquear. 

Le pregunto, me dice que me vaya. Al menos no me dice tú verás. Y me voy. 

Quince kilómetros, dos horas o dos horas y media no deberían ser problema. Para las once estoy de vuelta y nos ponemos con la lavadora. Pero uno piensa una cosa y después sale otra. 

La subida es penosa pero vamos bien de tiempo. Pero cuando llegamos a las Ermitas nos da por empezara a olisquear. Entonces nos damos cuenta de la veces que hemos subido y no hemos visto todo lo que había que ver. La ermita de San Pedro, el noviciado de San Andrés, la cúpula o el Cristo de los Milagros. Las vistas han estado ahí siempre pero le damos una vuelta de tuerca y pensamos en como serían hace cien o doscientos años. Cuando nos damos cuenta, el desayuno que pensabamos tomar  tenemos que dejarlo por imposible, es tarde. 

La vuelta la hacemos a paso redoblado y llego a casa a las doce y media. La partner está haciendo comida para varios días. Ha recogido el piso, ha ido al gimnasio y ha subido a tender. Todo eso, creo, con el firme propósito de que me de cuenta que el escaqueo de hoy ha sido de los grandes. Cuatro horas un sábado por la mañana cuando lo de "hacer sábado" era la opción del día es cuando menos reprobable. 

Con la mirada me lo deja caer y tengo que reconocer que la he cagado. Que he metido la pata con el senderismo. Ni si quiera puedo reconocer lo que me duelen los gemelos después de la caminata que ha pasado de lo 20km. Lo que si hago es disculparme, pedir perdón por el escaqueo y recordar que no puedo poner ninguna justificación. Que si yo pensaba... que hemos descubierto y por eso... que el cinturón verde esta... ¡Nada!. Disculpas y propósito de enmienda. El lunes estoy de descanso, el curro en casa es todo mío. 

Como buena partner no ha podido evitar lanzar alguna pulla. Nada que no mereciese. 

Y esto... ¿a que viene? Pues que suelo quejarme de los tontos, de los cabrones, y de gente que no sabe valorar lo que tiene cerca. Y esta vez todo eso se ha concentrado en este tipo que, cada vez, escribe menos, y peor, que va acumulando años y espera disfrutarlos con esa Santa Partner. Que coño santa. Un pedazo de tía a la que tengo que agradecerle enormemente la paciencia que se gasta conmigo. 

Libros 2023

 

Vamos con los libros. Este año habrán caído poco mas de cuarenta. Creo que alguno se me ha pasado anotarlo en el cuaderno, aunque este año he apuntado muchos de los comics que he leído, que antes no solía hacerlo.

El caso es que, mas menos ha sido esto:

Nada es lo que parece, de Vicente Raga, pertenece a la saga 12 puertas. Unos libros entretenidos sobre Valencia y como ha ido desarrollandose un secreto desde la judería del siglo XIV hasta ahora donde un grupo va desentramando algunos de estos. Entretenido, sin pretensiones, pero este es el cuarto y tendré que conseguir el resto.

Mr. Milagro, El alma del controlador aéreo, que para tener orígenes granadinos me esperaba algo mas, o 9 minutos, cayeron sin pena ni gloria.

Pero recuperé para finalizar enero un imprescindible: Momo y también uno de esos que llevaba tiempo con ganas y se había quedado en el tintero: Córdero, de Christian Moore fué un descubrimiento. El amigo de Jesús cuenta su evangelio y es divertido e instructivo.

Willian Faulkner trae su Oso, que no llegó a entusiasmare en febrero. Y después, para entrar la primavera leí: Totalidad sexual del cosmos y Ligeros libertinajes sabáticos, títulos mas sugerentes que interesantes fueron los libros. Pero acabé marzo con un buen sabor de boca al leer La brevedad digital, un libro de VVAA que traía los premios Cardenal Mendoza, donde participé y no conseguí nada mas que un buen libro, que ya es algo.

Sherlock y la sabiduría de los muertos, de Rodolfo Martínez, A la hora que cierran los bares, que era un pendiente de hace tiempo de Soledad Puertolas y El extasis de Fleur, libro que podía haberme ahorrado, fueron los referentes de abril. Eso si, lo mejor de ese mes fue la novela gráfica de Joker. También cayó por ese tiempo, Catwoman, en comic, otro de micros, Donde queremos estar, y otro de esos libros que se quedaron en el tintero hace casi treinta años: Ella, (la que debe ser obedecida) de Henry R. Haggard.

En junio, por culpa de un bono regalo de Netlé, me compré El Asesino, una novela gráfica de Matz y Jacamon, del que después cayó la segunda parte y estoy esperando que los RRMM se porten bien y traigan la tercera, si no tendré que comprarlo yo. También de Neville, Riesgo Calculado, Días enteros por las ramas de Yourcenat y Bosques de Polonia, una excelente antología de Antonio Luis Ginés.

Por fin cayó uno de esos libros que se fueron eternizando en la mesilla de noche pero no por ello desmerece nada. Una recomendación de una chica en La Casa del Libro que me trajo a Angel Gonzalez y su Antología y he disfrutad tanto como la de de Wislawa. Pero es que además segí con varios que me dejaron muy buen sabor de boca: Lolita, si el de toda la vida de Nabokov. Y una sorpresa que encontré en la calle y no va a volver a salir de casa, Nombre de Torero, de Luis Sepúlveda.

Volví a leer 1984 en versión novela gráfica. Días de lectura de Proust, y La Juventud de Pratt y Corto Maltés. Para seguir cn algo mas liguertio como Todo está oscuro, otro de las 12 puertas, Hombres, de Quino y un ensayo de Garcí: Beber de cine.

Después de varios aciertos llegaron las de arena acabando las vacaciones: Historia de un hombre contada por su esqueleto, de Manuel Fdez; Ella fue buena de Philip Rot me dejaron un poco chafado. Afortunadamente entre estos libros estaba El gran golpe, de Catwoman, regalo del hijo y Cazadores de nieve, de José Luis Muñoz. Y otro de Salvador Gutierrez Solis que seguí en la trama por eso del tema Huelva, Amantes Anónimos.

Revolución y El búfalo de la noche me metieron de lleno en México, con dos grandes escritores: Reverte y Arriaga.

Entre noviembre y diciembre ha habido poca lectura. Adios muchachos de Daniel Chavarría que había recomendado Arriaga en su libro de antes y la colección, estupendísima, de grapas de Nightwing. Para darme la réplica con X-Force que fue degenerando y con el último libro del año, el premio Planeta de 2023: Las hijas de la criada, de Sonsoles Onega que, sin dejar de ser entretenido, crees que mereces algo mas. Pero bueno... Ahí se queda la lectura. El año que viene mas, o eso espero, por que a 5 de enero no he leído nada aún.

Reeding is sexy

5 series de 2023

 Quizá este año no ha sido tan difícil hacer la selección como en otros. La verdad es que la mediocridad ha estado presente en la mayoría de las series que he visto. Muchas han pasado sin pena ni gloria, pero entre las destacadas voy a escoger para esas cinco...

1. Derry Girls. 

Las Chicas de Derry es una de las mejores series con diferencia. Ambientada en los años 90 con el IRA de por medio y en un colegio de monjas católico. El grupo, formado por 4 chicas y un chico que no encaja, curiosamente no es gay, es divertido y antagónico a cualquier serie actual. ¡Ya se sabe! En los noventa aún eramos unos cafres y las Derry´s siguen esa tónica. Tres temporadas que se me hicieron cortas con un final acertado para estas "chicas". 

2. Kalifat. 

Kalifat, mejor se queda en inglés que en español el califato es de los Omeyas, es un drama sueco actual donde se introduce a adolescentes en la radicalición islámica. El tema principal son dos familias, una en Siria y otra en Suecia, la relación con el islam, los miedos y la esperanza. Todo entrelazada con una policía con mas problemas que una hoja de cálculo que hace lo que puede para ayudar. 

3. Traición. 

Traición es una de esas series cortitas que te ves casi de una sentada. Olga Kurylenko y el Dardevil por antonomasia, Charlie Cox, como espias. Inglaterra y Rusia echan a pelear en una serie que no te deja indiferente. 

Sin estar tan espectacular como en otras películas o series, Olga Kurylenco sigue siendo una de mis actrices favoritas. 

4. La banda del guante verde.

Original y divertida. Esta serie polaca cuenta como unas septagenarias ladronas tienen que refugirarse en una residencia de ancianos para pasar desapercibidas. 

5. Días mejores. 

Entre Poquita fé y Días Mejores, estaba la elección de la quinta serie. Quizá por ser españolas eran las que quería meter en este Top 5. El caso es que Días mejores se queda, entre otras cosas, por que estoy viendo su segunda temporada y parece tan buena como la primera. Una terapeuta, Blanca Portillo, dirige un grupo de duelo con unos personajes variopintos que no te dejan indiferente. Es una serie de hace unos años pero que a mi me me ha pillado tarde. 

También han caído este año: 

Machos Alfa, The Witcher: Origen, Emily in Paris (T3), Willow, Girls, Chuck (T1-5), La Chica de la nieve, Four more shots please, Vikingos Valhalla (T2), Clarkson´s Farm, Okupas, Las reglas del juego (T1-5), Sombra y hueso, Operación Palermo, Sherlock (T1-4,otra vez), Carnival Row (T2), Yellowstone (T1-5), Mrs. Maisel (Final), El Grifo, Lost girl (T1-4), Obsesión, The Withcher (T3), Jack Ryan (T4), Cuento perfecto, Este mundo no me hará mala persona, Citadel, Instituto Voltaire (Si no hubiese puesto las Derry, esta entraría en el Top 5), El principe dragón (T5), Lidia Pöet, Ciudad Invisible, DeatBeat, Lupin (T3), Tulsa King, Sex Education (T4), Irreductible de Baker Street, Fringe (T1-5), Gen V, Upload (T3), Loki (T2), Adictos al amor. 

En amarillo las que se pueden ver, en rojo las que puedes saltarte para no perder tiempo. El resto...bien, entretenidas sin mucho que aportar que no sea divertirte y conocer alguna cosa.