Microenamoramientos.

 El otro día me descubrieron una palabra. Yo recordé, lo poco que se pueda recordar cuando llevas varias cervezas, un poema de Benedetti. Para mi es casi un mantra por que suelo enamorarme mucho y mal. Así que solo puedo pensar en que pase pronto y decir adiós. 

Ella que pasa. 

De Mario Benedetti.

Paso que pasa 

rostro que pasabas 

qué más quieres 

te miro 

después me olvidaré 

después y solo 

solo y después 

seguro que me olvido.

 Paso que pasas 

rostro que pasabas 

qué más quieres 

te quiero 

te quiero sólo dos 

o tres minutos 

para conocerte más 

no tengo tiempo. 

 Paso que pasas 

rostro que pasabas 

qué más quieres 

ay no 

ay no me tientes 

que si nos tentamos 

no nos podremos olvidar 

adiós.

 ¡Qué pena!

Que pena que nos dé miedo

abrazarnos.

Que pena que los besos 

se queden

en la mesa del bar. 

Que no haya huevos 

de repartirlos 

como hacíamos ayer. 

Disparandolos a discreción. 

Que pena que nos saludemos 

como socios 

y olvidemos que fuimos amantes. 

Que nos consumíamos en cada abrazo, 

en cada beso, 

en ese intercambio químico 

que aún nos sorprendía 

por su energía y sencillez.

...

 No se me da bien esperar. De hecho, se me da tan mal, que he tenido que estudiar la manera de que no suponga un problema. Aún no lo he conseguido pero espero... 

In my mind

 Estas muerto.Y si no lo estas... mejor que lo estés. ¡No abras lo ojos! No hay nada con luz que te interese. No los abras. No los abras en varios años. No te muevas. Sigue muerto. Sigue muerto al menos un poco mas.

¡Hijo de puta! Tuviste que abrir los ojos. No podías aguantar. Y ahora... ¿qué esperas ver? O acaso no tienes suficiente con joderte la vida. ¿También se la quieres fastidiar a otros? ¡Por que es lo que haces! ¿Para que has abierto los ojos? Si ahora nada de lo que ves te cuadra. Falta. Ni quieres tener a nadie cerca, ni nadie quiere tenerte a ti. ¿Para qué quieres ver luz si eres oscuridad?

¿Por qué has tenido que abrir los ojos?

¡Con lo bien que estabas muerto! 

Pintura negra de Mark Rothko.

Relax OFF

El monitor dice que nos relajemos. Que dejemos las palmas abiertas hacia arriba, las piernas caídas. Los ojos cerrados. Que respiremos sin prisa. Aspirar durante cuatro segundos, otros cuatro para expirar. Dejando caer el cuerpo. Que nos centremos solo en la respiración. Y parece que va bien que por fin, después de tanto estrés, tanto angustia, tanto echar de menos, me voy tranquilizando. ¡Joder esto parece que funciona! Pensad en una playa, en olas, en una brisa fresca, nos comenta el monitor. O si lo preferís en un camino verde, naturaleza y senderos, caminos tranquilos. Y parece que esto va a fluir. Que va bien. Que la música tranquila acompaña para ese momento de relajación. Pensad, vuelve a decir el monitor, en algo donde estéis muy a gusto, cada uno en la idea que tenga. Y entonces yo pienso en un sofá, en un libro que no distingo, pero me tiene absorto, en tus piernas encima de las mías, en como las acaricio con la mano que tengo libre, en que ese es mi lugar, que estoy en casa, en cualquier casa, en cualquier lugar pero contigo. Y entonces pierdo la respiración, pierdo la concentración, una gota parece querer salir del lagrimal y con el cuerpo contraído aguanto lo que puedo sin gritar en la clase mientras los demás están casi dormidos.

Desde que ya no eres mía.

 Ahora que ya no eres mía

y no te tengo,

no puedo controlar el miedo a verte 

diciéndole a cualquiera que si.

Voy a perder la cabeza otra vez. 

De

LOS ZIGARROS

Mala Sombra

 

Se llama Mala Sombra. Hemos pasado en el chiringuito mas tiempo que en el agua, mas tiempo que en la orilla. ¡Joder! Hemos pasado mas tiempo que en la cama. Y es que hay fines de semana que se duerme poco, que las cosas se cruzan y no hay manera de romper la inercia. Pero... ¿Quién quiere romperla cuando se está tan bien?

La foto es del lunes. Que hubo poca gente y nos echaron antes de lo normal. Y es que hay sitios que Son casa, aunque no tengan aire acondicionado. ¡Ni falta que les hace! 

Reloj no marques las horas.

 Estas horas tan largas de Julio están mandando el mes de Agosto mas cerca de la Navidad que del fin de semana. 

Bubo dixit. 

Ruben Blades.

 Si naciste para martillo 

del cielo te caen los clavos.

De la canción Pedro Navajas.

Memorama

 Abro un cajón. 

¡No, no es ahí donde dejé mi vida!

Busco en otro. 

¡Joder, tampoco! 

Pero estoy seguro que antes estaba aquí. 

¿O  quizá fue en otro tiempo?

Abro una puerta de la consola. 

¡Nada! 

¿Dónde coño he dejado mi vida?

Estoy seguro de haberla traído

en alguna caja de cartón, 

o una bolsa de Ikea. 

¿La pondría en la maleta?

¡Da igual! ¡Lo he sacado todo! 

Maletas, bolsas, cajas... 

¿Dónde habré dejado mi vida?

Me desespero y suena el teléfono.

No. No tengo nada importante que hacer

claro que voy a la calle a tomar una cerveza. 

Total... no encuentro mi vida 

y tendré que empezar una nueva.