Pacatería.

De Cartier Bresson.

De pequeños nos reíamos de nuestras abuelas porque se escandalizaban con facilidad. Jej... ¡de pequeños! Ahora vemos como alrededor de nosotros manadas de moralistas crucifican cualquier comportamiento que no se adecue a sus ideas. 

Pacatería: Comportamiento propio de la persona que manifiesta excesivos escrúpulos morales.

Crisis.

- Ya voy saliendo del bache. - Le escucho a una mujer.

Y pienso que yo no es que esté saliendo del bache, si no que me he ubicado en él, que he puesto mi sillón y he encontrado una biblioteca. Que el bache, al fin y al cabo es confortable y... ¡Joder! Quedamos tantos ahí que incluso es divertido. El bache, ya, es mi casa.

Asesinato en diez palabras.

Ella entró en casa sin invitación, estaba preparado. Compré matamoscas.

El Albornoz.

La chica sigue en la cama. Después de una noche... "movidilla", el sueño aún nos vence a los dos. Ella no tiene prisa, yo si. Mi despertador ha sonado por segunda vez y me ha obligado a levantarme de un tirón. Recojo la ropa, el pantalón está en el suelo, busco un zapato que se ha ido de excursión por el pasillo, la camisa aún sigo en el salón. Necesito una ducha pero voy a llegar tarde al trabajo. Vuelvo a la habitación. La pintura de la noche anterior campa por el almohadón pero ella es guapísima incluso con los ojos llenos de rimel. Me acerco para preguntarle.

- ¡Ehhhh!¿Ummmh?... -¿Como se llamaba?- Perdona... ¿Puedo usar tu baño?

- Emmm?? Si. Pero date prisa.

Entro en la ducha. No me entretengo. Salgo y... ¡Joder! Un albornoz. ¡Odio los albornoces! No hay toallas a la vista. Lo miro, lo abro y la imagino saliendo de la ducha colocandose la prenda. Mi imaginación me provoca una erección. Hay que reconocer que debe estar espectacular con él puesto. Yo intento colocarmelo. Sin ser pequeña, al menos le saco veinte centímetros a la dueña. Así que me cuesta que mis brazos entren en el albornoz. Manga francesa, le llaman. Yo creo que es un amago de gilipollismo. ¿Que coño hago intentando colocarme eso? Cuando por fin entran las dos mangas lo coloco de mala manera. Dificilemente me tapa la entrepierna, al menos mi erección ha menguado. Me miro en el cristal del baño. ¡¡¡Joooodeeeer!!! ¿Quién me manda a mi...? En frente tengo a un tipo con barba, hirsuto, con vello en las piernas y un albornoz rosa con encaje en los filos. La vergüenza empieza a adueñarse de mi cuerpo y decido quitarme lo antes posible el albornoz. De un lado, de otro... ¿Que le pasa a esto? No hay manera. No puedo quitarlo de forma natural. Lo cojo del filo y voy bajando la prenda. Otra vez mas abajo, como si fuese un vestido de esos que hay que culebrear para que vaya desprendiéndose. Por fin cae al suelo. Es tarde, muy tarde. La chica sigue durmiendo. Debería preguntarle el nombre, o al menos cuando salga mirarlo en el buzón, pero... ¡Joder! ¡Odio los albornoces! 

Old Love

Tumbado en el sofá, la música campa a sus anchas por el salón. La lista que ha elegido no es suya pero le ha gustado la portada que tenía y después de dos canciones y un chupito de whisky ha encontrado el lugar ideal para abandonarse al libro. 

Entonces Eric Clapton empieza con los primeros acordes y escucha el ronroneo de una gata que sube por sus piernas. Una gata con rizos zainos y aliento de ron. Que va conquistando su sitio con besos húmedos entre cojines y ropa. La mano lenta va acariciando y el vello apunta al cielo. Da calor esa gata y sobran prendas. Había un libro en esta historia pero se ha perdido entre notas de guitarra. Solo piel y sudor. Me gustaría pensar que también amor. Pero es su canción, no la mía. Y solo estará conmigo mientras dure su viejo amor. 

Dan ganas de volver a repetirla una y otra vez pero ella es tan caprichosa como la selección aleatoria de Spotify y todos sabemos que las gatas solo puedes quererlas. No esperar nada de ellas. (He puesto la versión mas larga que he encontrado para escribir el post. La que he escuchado de verdad solo ha durado siete minutos. Siete minutos de gloria.)

A Gatuna. 

Que me hizo enamorarme de la canción.

Tirando de memoria.

Ayer me llegó una chorrada de esas en las que te entretienes con los compañeros de trabajo. Un conato de versos, una excusa para mirarle el culo a una señora y quedarnos embobados. Como los imbéciles que somos. Ayer, vía whatsapp, llego un papelaje en formato jpg con letra menuda, risas y alguna gota de whisky en el filo. Ayer llego algo para avergonzarse durante un tiempo si uno aún tuviese vergüenza.

Algo así como esto:

Pasas lenta, cadenciosa.
Tu culo se muevo al son
de una música celestial
que solo yo distingo.
El teléfono suena
mientras contigo sueño.
El ruido de fondo acompaña
a la gente que para, que lee,
que se mueve y deja
algo de su mierda
en mi mostrador.

Shakesperare y sus problemas de incontinencia.

To pis, or not to pis. 

Días largos.

La cama es su refugio. El silencio es un arma. Y a veces las alucinaciones una victoria. Cada vez son menos los momentos en los que es consciente de su realidad. No interesan. ¿Quién coño va a querer acordarse de lo que intentas olvidar? ¿Quién quiere reconocer que ya su cuerpo no le obedece? ¿Que sus piernas no lo aguantan? ¿Que no hay fuerza ni para cagar?

Por eso cada día es mas corto. Las noches acaban antes; y las mañanas, si Dios quiere, o  sus cuidadores lo dejan pueden llegar al Angelus. Cada día es mas corto pero para el la eternidad llega con la salida del sol. 

5 series de 2017.

Black Sails. De lo mejor que he visto en mucho tiempo. Piratas, barcos, traiciones y amores. Los personajes de Stevenson antes de hacerlos archiconocidos en su "Isla del Tesoro" mezclados con bucaneros históricos. El capitan Flin, Billy Bones, John silver junto con Jack Rackjam, Capitan Bane (que he vuelto a encontrarme en Los 100) Anne Bonny e incluso el Santísima Trinidad (Urca de Lima). Una serie que empecé con tres temporadas y mirando de reojo el inicio de la cuarta y última. Una serie que no te puedes perder. 

Sense 8. Con reticencias empecé esta serie que me ha encandilado. Ocho personas conectadas en el mundo, unos malos malísimos que quieren encontrarlos y las pasan canutas. Un decorado mundial y un final que te deja con ganas de mas. Afortunadamente Netflix quiere terminar con un final digno. A falta de una película para contemplar ese final, te recomiendo verla con el rabillo del ojo mirando el estreno. 

Taboo. Me vino recomendada y me gustó. Serie histórica que cuenta el regreso del hijo pródigo una vez muerto el padre que hereda una isla perdida de la mano de dios (cerca de Vancouver) pero que es el puente para el comercio de Inglaterra con la India y China. Todo el mundo quiere hacerse con la isla y el tipo que tiene mas tiros que un muñeco de feria capea el temporal mientras se mete en follones y bajo las faldas que le quedaron pendientes en su juventud. 

Borgen. Lo mejorcito que he visto sin cambiar de siglo. La política danesa que no parece nada del otro mundo te abre un poco la mente y la forma de actuar cuando no hay una alternancia en el poder. Una presidenta con mas cojones que el caballo del Espartero (Birgitte Nyborg) capeando al resto de políticos con un partido en minoría. (Muy recomendable para Arrimadas.)

Godless. Oeste, pistolas y mujeres. Un pueblo se queda solo con las mujeres al morir en un derrumbe de la mina todos sus esposos. El barman, el sheriff, dos viejos un jovenzuelo y un tipo que le ha robado a su antiguo jefe un botín son los únicos que van a pulular por esa aldeilla durante un tiempo. Una serie con pocos episodios y bien cerrada. 

Estas son mis cinco recomendaciones. Pero como han caído muchas mas las voy a ir dejando por ahí por si te interesa alguna. Por su puesto Sherlock y Juego de Tronos ya han aparecido en otras listas de otros años pero la temporada actual es innegable que siguen siendo de mis favoritas. 

Castelvania, Gypsy, Narcos, Luke Cage, Iron Fist, Lovesick, Club de Cuervos, Suits, Vikings, Blue Montain State, Misfits, ClientList, Sherlock, Outlander, Ministerio del Tiempo, Marco Polo, 13 Razones, Easy, Black Mirror, Crashing, Crónicas vampíricas, Blindspot, Defender, Estoy vivo, Mindhunter, WestWorld, Norsmen, Tu, yo y ella, Wynona Earp, Wet Hot Summer.

En amarillo las que recomendaría, en rojo las que he pensado seriamente poner entre las cinco que mas me han gustado. Así que échales un ojo. El resto... bueno, ahí están unas mejor que otras, mas divertidas o menos pero si dispones de poco tiempo... ni te lo plantees. 

Feliz Año.

Empezamos año. Desde hace diez no me hace tanta ilusión los que acaban en ocho. Pero también, ese que acabó la última vez en ocho, me enseñó que los años, ya sean pares o impares, múltiplos de cinco o primos no tienen nada que ver con como se desarrolle. Que al final siempre es culpa nuestra por elegir de una manera u otra. Elegimos constantemente: los números de la primitiva, o echarla, a los amigos, a las amantes o novias. Elegimos hasta a la familia. Por que me puedes decir que esa no la eliges pero si que lo haces. Eliges quedarte con ella o no. Quererlos o hacer tu vida en Fernando Po sin contacto con nadie. Elegimos todo el tiempo. 

Solo espero que mis elecciones, y las tuyas sean lo mas acertadas posible. 

Feliz Año 2018.