Botellas de Navidad.

He abierto todas las botellas de casa.
En unas hay anís, o brandy, o ron,
en otras, otras muchas, whisky,
incluso la de cava,
(y ahí está perdiendo burbujas
como un ludópata frente a la tragaperras).
He abierto las que traían alegrías mañaneras,
melopeas frente escaparates con Belén,
las que contenían las lágrimas
del desencuentro y la frustración,
las que tenían las risas de los amigos
que no están.
He abierto todas las botellas de casa.
Y he comprado una nueva
de cicuta barata.

Ahí están, en la mesa,
todas mezcladas,
esperando que las coja.
Y sigo emborrachándome
de sensaciones y alcohol
sin saber cual será la última.