La marcha.

Preparados. Con zapatillas y gorras, con cámara y pantalón corto. Con ganas e ilusión. Un paso, otro, y el cansancio que se esconde en una de las esquina. Acechando al último paseante. El que en un esfuerzo más se pone en cabeza, levantando la mano. Señalando al grupo una parada. Una petición, una exigencia. Un descanso que la mayoría no está dispuesta a hacer. No han transcurrido más de dos kilómetros y ya sabemos quien va a morir primero.