Las leyes.

 Las leyes son como una telaraña: si algo inofensivo e insignificante cae en una, queda atrapado firmemente; pero si lo que va a parar a ella es grande, rompe su red y escapa. 

Anacarsis (sobre 600 a.c).

Libros de 2025

 Este año ha sido prolífico en libros. Sobre todo novela gráfica, es lo que tiene apuntarse a un club de lectura de comics, El Percebe 13, y tener a gente muy competente, mucho, que te orientan para otros comics, y guionistas. He leído tanto que algunos ni los he apuntado, se me ha pasado en periódo de vacaciones, no tener el cuaderno cerca, o simplemente empezar otro que me ha llamado mas la atención y me ha hecho olvidarlo. Por que dicen que de todo lo que se lee se aprende algo, de algunos solo se aprende que no tienes que tocarlo mas. 

En rojo lo que me ha gustado mucho, en verde las novelas gráficas y subrayado o cursiva los que hay que destacar pero es mas una apuesta personal.

Así que... Esto  es lo que ha caído en este último año:

El niño pez, de Lucía Puenzo. El mejor libro del mundo, de Manuel Vila. Todo está roto, de Miguel A. García. Microrrelatos, Premio Manuel J. Pelaez, de Rosa Galisteo. Caín, de Saramago. Fábulas, de R.L. Stevenson. Polvo y Sombras, de Antonio Manzini. El paraguas para volar, Francisco de Paz Tante. Los Surcos del Azar, de Paco Roca. Concurso Relatos Arqueológicos, VVAA. Sentient, de Jeff Lemin. Relatos inquietantes, de M. A. Dominguez. Hagan juego, de Antonio Manzini. Las efímeras, Jeff Lemin. Cosas nuestras, Ilu Ros. Aquí hay dragones, de Álvaro Bermejo. La amiga estupenda, de Elena Ferrat. Los mares del sur, y Los mares del Sur, de Vázquez Montalban. El cuerpo de Cristo, de Bea Lama. Silencio Administrativo, de Sara Mesa. Mónica de Daniel Clowes. Las ninfas, de Francisco Umbral. El cuento de la criada, de Margaret Atwood. La ladrona de huesos, Manel Laureiro. La Santa Compaña, de Lorenzo G. Acevedo. Metafísica de los tubos, de Amèlie Northomb. No mas apuestas, de Antonio Manzini. La Casa, de Paco Roca. Oráculo de Manfredi. Juego de la edad tardía, de Luis Landero. La profecía del malaje, de Julio Muñoz Gijón. La chica silenciosa. La suerte de los idiotas, de Roberto Martínez. Un caballero en Moscú, de Amor Towles. Cuentos eróticos de verano, VVAA. La hierba, de Keum Suk. Flores para Algernon, de Daniel Keyes. El psicoanalista, de John Ketzenbach. Alatriste, Misión en París, de Arturo Pérez Reverte. El Corazón de las Tinieblas, de Josep Conrad. El Gaucho, de Manara y Hugo Pratt. Los Borgia, de Milo Manara. Los ignorantes, de Ètien Davodeou. El Eternauta, de Héctor German Oesterheld. Tucson, Dragones del desierto, de Ferrán Brooks. La Prórroga, de Gibrat. La muy catastrófica visita al Zoo, de Jöel Dickers. 

 

Casi cincuenta entre libros y tebeítos. Muchos mas por que se que hay algunos que no he apuntado, acabo de recordar Estabulario, de Sergi Puertas que me decepciono un poco, con lo que me gusta este tipo y muchos comics que he leído en el teléfono durante el año y no les he dado la importancia que debería. ¡Ah bueno! Y Un año en el gym. Ese me lo he leído un montón de veces y cada vez le saco algún fallo. 

5 series de 2025

Mi elección para el último año. 

Este 2025 pastoso de última hora son: 

1.- Juncal. Un espectacular Paco Rabal como torero pillo y truhan sevillano y una réplica de El Brujo. Juncal es un sablista que se aprovecha de su años pasadísimos de gloria y que arrambla con todo lo bueno que le ayuda. Esta es una serie de 1989 que vi de pasada. Había gente en la familia que la tenía en consideración pero era gente mayor a los que los gilipollas adolescentes no solemos hacer caso. Venía recomendada esta vez por el sobrino y no quedó otra que "tomar nota" y empezar a verla con los ojos que dan cinco decadas. ¡Excelente!   

 2.- Citas, Barcelona. Como en las otras ocasiones, esta sigue siendo una de mis series favoritas. Los relatos cortos, los cambios de personajes, las distintas historias se entremezclan para hacer que una serie que ha pasado desapercibida a mi me tenga encantadísimo. Por mí haría Citas Madrid, Sevilla, Valencia, Bilbao...   

 3.- El Gatopardo. Estaremos de acuerdo en que la película de película de Visconti con Lancaster, Cardinale y Delón es de esas que están en el top de cualquiera. La volví a ver después de la serie y me seguia gustando. Pues esta serie no tiene nada que envidiarle. Sus seis episodios se quedan estupendos para enmarcar la historia. Si no sales con ganas de visitar Sicilia no tienes corazón.  

 4.- Adolescencia. Esta serie te engancha desde primera hora. Si con los cinco minutos iniciales no te quedas embobado delante de la tele... ólvidate, abandona. A mi me tuvo todo el episodio con la boca abierta. La continuación de los otros episodios con los personajes distintos y la forma de contarlo es brutal.  

 5. Pequeñas ciudades, grandes historias. Primero hay que verla por que sale Christina Hendricks y ya merece prestarle atención. Aquí hace de una productora estadounidense que vuelve a su pueblucho de Irlanda con una población muy variopinta.  

 También se han visto este 2025: 

 Shogun. . Bandidos (T1y 2). On Call. Machos Alfa (T4). El príncipe dragón (T7). Jackal. Valeria (T4). Esto no es Suecia. Muertos SL (T2). Cobra Kai (T6Final). Detective Toure. Una nueva jugada. Bodkin.  The Bondsman. La Rueda del Tiempo (T2 y 3). La chica de la nieve: Juego del Alma. El descubrimiento de las brujas (T1-3). The rockie (T1-6). The Choosen (T1-4). Departamento Q. DarkDevil, BornAgain. Fubar (T1-2). La Frontera. Reyes de la noche. La Sala. División Palermo (T2). Dos tumbas. Pequeños Trozos. Malcom (sueltos). Sirenas. El rey lobo (T1-2). La Caza:Monteoperdido (T1). Animal. Bajo el volcán. Nero. Death, Love & Robots (T4). Jaguar. The Witcher (T4). Splinter Cells. Sandman (T2). Poquita fé (T2). El Centro. La diplomática (T3). Future Man. Sin gluten. Romi. The man inside (T2). El cuco de cristal. Los abandonados. Ciudad de sombras. Emily in Paris (T5). Sicilia Express.

En negrita las que no he metido en el top cinco pero están bien y las rojas... ¡Ni se te ocurra!

Se acaba 2025

 Se acaba el año. Se hizo corto desde que empezó. Aunque se ha empeñado en alargarse el muy cabrón. Lleva unos días retorciendo las horas, estirándolas como chiche pasado, sin sabor, ni si quiera con fuerza para hacer globos y hacerlo divertido. Y a mi me tiene harto de este mascar sin encontrar nada. Muy harto, con ganas de escupir el año y sin ganas de mascar otro. 

Treinta líneas

 

     El escritor empieza a teclear con prevención. Tiene que escribir un cuento corto. Todo el mundo habla. últimamente, de las virtudes de la narrativa corta, pero él. si pudiese ser sincero, confesaría que detesta los cuentos en general y los cortos en particular. A pesar de eso, para no perder comba, se ha visto obligado a unirse a la oleada de farsantes que fingen ser. Unos apasionados de la brevedad. Por eso le aterra la ligereza con la que sus dedos se desplazan por las teclas, de forma que tras una palabra aparece otra v a esa le sigue otra, y otra, que acaban por configurar una línea, tras la que se configura otra -iY otra!- sin que consiga centrar el asunto, porque está habituado a las distancias largas a veces necesita cien páginas para empezar a intuir de qué va lo que escribe; otras veces necesita cien páginas para empezar a intuir y otras veces ni con doscientas lo consigue. Nunca le ha pasado por la cabeza preocuparse por la extensión. Cuanto más mejor: bendita sea cada nueva línea porque, una tras otra, demuestran la grandeza de su obra, y por eso -aunque, en el fondo, una, dos o cincuenta líneas no añadan nada a la historia que cuenta- para nada las expurga. En cambio, para escribir este cuento casi debería coger la cinta métrica Y ponerse a medir. Es absurdo. Es como pedirle a un maratoniano que corra los cien me- tros con dignidad. En un cuento, cada nueva línea no es una línea más sino una línea menos, y en este caso con_ creto una línea menos hasta la treinta, porque eso es lo máximo: “Entre una y treinta líneas”, le ha dicho Ia voz de terciopelo que le ha telefoneado del suplemento dominical del diario, pidiéndo el cuento. Muy a su pesar, el escritor levanta los dedos de las teclas y cuenta las líneas que lleva escritas: veintitrés. Sólo le faltan siete hasta la treinta. Pero. tras escribir esa consideración -y esta otra- aún le faltan menos: seis. ¡por Diosl Es incapaz de pensar algo y no teclearlo, con Io que cada cosa que piensa se le come una nueva línea y eso hace que en la línea veintiséis se de cuenta de que, a solo cuatro líneas del final, no consigue centrar la historia, quizá porque de hecho -hace tiempo que lo sospecha- no tiene nada que decir y, aunque normalmente consigue disimularlo a base de páginas y más páginas, este puto cuento corto le pone en evidencia, motivo por el que, cuando llega a la línea veintinueve suspira y, con una sensación de fracaso no del todo justificada, pone el punto final en la treinta. 

Quim Monzó

Me encanta este micro y lo he vuelto a encontrar por ahí. Tocaba publicarlo de nuevo. 

Un día gris.

 Por fin un día gris. 

Un día sin colores. Sin el azul del cielo, sin los verdes limoneros que están cubiertos de niebla. Solo calles grises, y luces de coches que cortan el gris. Ropa gris, trabajo gris, gente gris. Para que llegue ella, y con una sonrisa abra el arcoíris y me joda mi tristeza. 

Anda jaleo...

 Hay jaleo en el trabajo. Hay follón con el hijo. Hay un malestar general instalado en la casa que ya me cansa. Así que este fin de semana he decidido echar todo eso fuera. No es tan dificil, solo que tienes que pelearte un poco contigo mismo. Empezar a evaluar situaciones, recordar que los problemas de verdad pueden venir sin avisar y que estos que me están rompiendo la crisma y quitando el sueño no le llegan a la altura del talón a otros que supimos afrontar con mas o menos dignidad. 

Así que he aprovechado varios días de descanso, después de doce días seguidos con 102 horitas en la estación, ya tocaba. Y entre otras cosas me he hecho el olvidadizo. He olvidado el curro, he olvidado gente y he olvidado que me estaba atacando un runrun en el pecho con pinta de topo gordo. El problema de los olvidadizos es que nos dejamos llevar con rapidez, así que alguno de los viajes programados han salido algo atravesado, pero la aventura es lo que tiene. Mis expectativas eran pocas así que, además de un paseo cordobés por algunos de los triunfos de San Rafael, también me he perdido en el Valle de Alcudia y Sierra Madrona, y he hecho un viaje a Osuna donde no la pisado pero me conocido varios pueblos de la campiña, además de ilusionarme con las perdices de los caminos perdidos. 

Hoy toca volver un poco a la rutina. Recordar que hay una pelea en el curro para no ser unos pringados, Devolver un comic a la biblioteca, tomar un café con el infante y recibir uno de esos besos por hacer la comida estupendamente que preludian una siesta mas que decente con final feliz. 

Hay jaleo. Siempre lo hay. Lo que tengo que recordar es que no va a poder conmigo. Sobre todo esta mierda de jaleo que no llega ni a bullicio.  

Matalascañas y RTVE

 Estoy viendo Pepe Carvalho. Murio Eusebio Poncela y volví a buscarla en RTVE. Los episodios retratan los ochenta, esa época que tanto mola en las discotecas ahora. Pero lo que mas me llama la atención son los lugares. En el episodio "El mar, un cristal opaco", Pepe está en Matalascañas. ¡Dios no hay quien lo conozca! Recuerdo alguna serie de Torremolinos, y era como cuando yo veraneaba allí, hace cuarenta años y había chiringuitos con techo de cañizo en vez de gastrobares. Matalascañas nunca la he visto así y estoy convencido de que la mayoría de los que puedan leer esto tampoco. ¿Que coño pasó para cargarnos las playas de esa manera? Bueno... ¡Si! Claro que lo se. El boom urbanístico, el querer tener piso en la ciudad y otro en la playa. (El del pueblo nos lo encontramos cuando murieron nuestros padres y lo vendimos pronto.)

Hace poco estuve viendo Juncal. Ni Sevilla, ni Córdoba, han cambiado tanto como los lugares de playa. Y ya no sé para donde hay que tirar para encontrarme con algo auténtico. 

Jugarsela

 Jode cuando no hay que escribir. Cuando al final, por tu incompetencia, crees que lo que debes hacer es vivir. Que no hay ganas de coger una página en blanco, de pelearse con ella. Por que de lo que no tienes ganas es de tener que pensar en un historia, lo que quieres es vivirla. Ser tú el protagonista. Acostarte con las extras, matar a un secundario, gritar al imbécil de turno. Has puesto parte de tu vida en relatos pero ahora no tienes nada. Nada que contar. Hace tiempo que tú vida es taaan insulsa que ni si quiera te interesa a tí. Por eso necesitas jugartela. Que la emoción de la apuesta te de la vida que necesitas. Aunque pierda todo. Pero... Ya lo perdiste todo una vez. Ya sabes guardar. Ya no apuestas con ceguera. Siempre queda algo en casa. El problema es que ya ni siquiera te va quedando vida. Y tienes que jugartela donde nadie da un duro por ella. A nadie le interesa. Solo a ti, y a tres o cuatro mas a los que vas a desilusionar no solo si pierdes, simplemente con enterarse de que juegas.  

 Alertagado: Cuando el calor y el sopor te mantienen estático pero esperando algo inminente. 

Bubo dixit.