Mentiras piadosas.

Cuando le dije que la pasión, por definición, no puede durar
¿Cómo iba yo a saber que ella se iba echar a llorar?
"No seas absurdo -me regañó- esa definición nadie te la pidió
asi que guárdatela, me pone enferma tanta sinceridad".

Y asi fue como aprendí que historias de dos conviene a veces mentir
que ciertos engaños son narcóticos contra el mal de amor.

Yo le quería decir que el azar se parece al deseo,
que un beso es sólo un asalto y la cama es ring de boxeo,
que las caricias que mojan la piel y la sangre amotinan
se marchitan cuando las toca la sucia rutina.

Yo le quería decir la verdad por amarga que fuera,
contarle que el universo era más alto que sus caderas,
le dibujaba un mundo real no uno color de rosa,
pero ella prefería escuchar mentiras piadosas.

Y, cuando por la quinta cerveza,
le hablé de esa chica que me hizo perder
la cabeza estalló: "¿Vas a callarte de una vez, por favor?"

Y asi fue como aprendí que historias de dos
conviene a veces mentir
que ciertos engaños son
narcóticos contra el mal de amor.

Yo le quería decir la verdad por amarga que fuera,
contarle que el universo era más alto que sus caderas,
le dibujaba un mundo real no uno color de rosa,
pero ella prefería escuchar mentiras piadosas.


Joaquín Sabina. 
Mentiras Piadosas.

Siete de azúcar.

Siete de azúcar para el café.
Quizá hoy no te vuelva a ver.
Siete de azúcar para endulzar
que el sol brilla cada vez más.
Que las nubes se van de la ciudad.

Siete de azúcar para el café
Quizá hoy no te vuelva a ver.

Spock

Me gusta más mi vecina cuando tiende sujetadores y bragas.

El frikismo desmostrado con esta camiseta perruna tipo Spock me baja la líbido a menos cuatro. 

La bolsa de papel.

El viejo entra en el vestíbulo de la estación cojeando de la pierna derecha. La arrastra dejando un dejadno el suelo como si pasase una mopa diminuta. Usa zapatillas de paño, pantalón de pana y un cinturón que hace mucho tiempo se le quedó tan grande que le cae por uno de los costado sin llegar a la siguiente trabilla, una camisa oscura le asoma por un jersery roido de pico. En su mano izquierda lleva una bolsa de papel. La aguita como los niños cuando van al colegio, es una bolsa que desentona con el viejo, con el lugar, una bolsa donde una modelo luce un precioso bikini bajo unas letras de Woman´s Secret. 

El tipo se dirige a una de las taquillas. Un tipo calvo con cara de pocos amigos le mira desconcertado cuando coloca la bolsa en frente de él. 

- ¡Qué Abuelo! ¿Comprándole un picardías a la novia? 

El viejo no le contesta. Con parsimonia mete la mano en la bolsa mientras le sonríe da un paso atrás. Como si se sacudiese la última gota de la meada, la chica del bikini cae al suelo y entonces, frente al calvo aparece una pistola. Un arma arcaica, una de esas Astra que nadie tiró nunca porque disparan igual de bien que cuando salieron de fábrica. El viejo sabe usarla y el disparo quiebre el cristal de la taquilla incrustándose entre ceja y ceja del taquillero. Después, como si el mundo se le estuviese acabando se sienta en una de los bancos con parsimonia. Le sonrié a la modelo que ahora tiene en su cara la huella de la bota del vigilante que se le acerca.

Mariposas muertas.

Todas las mariposas que alimentabas
en mi estómago no supieron
distinguir después tú veneno.

La mujer de otro.

Regidor, que era un cínico, afirmaba que el estado perfecto del hombre era el de la segmentación. Había que trocearse en tantos segmentos como facetas tiene la compleja personalidad de cada cual, y dar a los demás con generosidad lo que cada uno espera de nosotros: el corazón a la mujer, la labia a los amigos, la piel a las amantes, el talento al trabajo. ¡Pero sin equivocarse! Dar el talento a la mujer era echar pasteles a las piaras; poner el corazón en el trabajo, hacer oposiciones al Cuerpo Nacional de Resentidos; y dar la labia a las amantes, recitar poemas a los gatos. 

de La mujer de otro.
de Torcuato Luca de Tena

Fantasmas de madrugada.

Vuelven a visitarme fantasmas de madrugada.
A colarse entre las sábanas y pellizcarme el alma,
hasta que me despiertan en la noche empapado en sudor.
Fantasmas que se quedan en la habitación,
jugando con la ropa, entrando y saliendo
por la ventana, escondiéndose bajo la cama.
Fantasmas que me obligan a levantarme para
no despertarla.
Vuelven a visitarme fantasmas de madrugada.

Mercado Ícaro.

El Mercado Ícaro es una chorrada que se han inventado los maestros para escaquearse un poco y salir del pueblo de vez en cuando. El caso es que mañana, 8 de mayo,  en el Boulevard del Gran Capitán se juntarán unos pocos colegios para exponer los proyectos que han hecho. Allí, además de alguna profesora salerosa y muchos abuelos podremos ver que a que se dedican los infantes en las actividades escolares. (Creo que intentan enseñarlos a ser emprendedores, eso si, con horario de funcionario, de 10:00 a 14:00. Que una cosa es llevarse de paseo a los niños y otra perder horas.) 

Es curioso el nombre: Ícaro. Hay que ser gilipollas ¿no? Ponerle a un proyecto de emprendedores el nombre de un tipo que se hostió con unas alas de cera. Por que ahí el emprendedor era el padre: Dédalo. El que construía, el que sabía, el que innovaba. Vamos, "el Máquina". Ícaro fue el pamplinas que no hizo lo que debía y se día una hostia tan magistral que después lo estuvieron recordando durante años. 

El caso es que ya sabes. Mañana, en Córdoba, de 10:00 a 14:00 en el Boulevard del Gran Capitan tenemos a una serie de colegios y nenes que aún tiene ilusiones. Como cuando eramos pequeños y nos poníamos a vender en el portal de la casa las pulseras que hacíamos de colores. Con un poco de suerte entre las dos o tres vecinas que picaban y alguna "amiga" que quería quedar bien contigo lo mismo sacabas para un click de famobil. Esto ahora lo hacen en el colegio, ¡ya ves!

Lo dicho, el que pueda, que se pase. 

P.D. A los viciosos que quieran sentarse a mirar las minifaldas de las niñas os recuerdo que por allí van muchos abuelos y padres. ¡NO ES EL DÍA!

Madre mía.

Jennifer Coolidge: 

Esta señora, que es la primera MILF´s sigue siendo, sin lugar a dudas, esa madre que está de "tomapanymoja". La Madre de Stifler,   nos dejó boquiabiertos hace un montón de años a los cuarentones de hoy e incluso los que han tenido estómago para ver la última película de esta gente se sorprenden pensando que sigue teniendo un polvazo esta señora. El Canto del Loco ya nos avisó con "La madre de mi amigo José" pero es que las madres de nuestros amigos no estaban así de buenas. (Claro que ahora están las madres de los amigos de nuestros hijos.)

Feliz día de la Madre

Yo siempre preferí ser madre, que padre. Cuando mi nene era pequeño ejercía como tal. Biberones, (lo de la leche materna no pasó de los calostros), baños, ropa... A mi, que no estaba dispuesto a tener un bebé tan pronto, resulta que se me instaló un instinto materno que iba creciendo cada día. 

Con lo que me gusta la juerga y dormir era capaz de escucharle al pequeñajo un suspiro distinto en mitad de la noche. Al menor ruido ya tenía un pie puesto en el suelo esperando que fuese a más. Sin querer ir a ver que pasaba pero pendiente de que todo estuviese bien. 

Luego el divorcio me anuló el instinto materno a base de acuerdos y leyes de protección. Tardé en darme cuenta de que ahora la madre iba a ser quien realmente lo había parido, que me tocaba ejercer los fines de semana y poco más. 

Ahora, ya no intento ser la madre de nadie. Mi nene tiene un padre, y ese soy yo. Me toca estar pendiente de él, de llevar su día a día aunque sea en la distancia y, eso es lo que más me gusta ahora, tener esas charlas de compadreo. Esas en la que hablas de las niñas que te gustan, de lo cabrones que pueden llegar a ser los jefes o los maestros (por esto me vuelven a dar) o simplemente, de quien ganaría una pelea entre Iron Man y Thor. (Disparidad de opiniones.) 

En lo que ando flojo es en los juegos, pero mi nene aún no se ha hecho forofo de los deportes así que... Todo se andará.