Llegando a casa.

Entra en casa. Se sube el cuello de la chaqueta y se la cruza en el pecho. Hace frío. El ordenador suena ronco. Un día debería de cambiarlo pero la última vez que junto algunos euros terminaron en la barra de un bar. Invitando a Glenfidich de quince años a una chica de poco mas. Se sienta en el sillón. Mueve el ratón y la luz de la pantalla le devuelve la vida que parecía que no encontraba en el salón. ¡Ni un correo!  Enciende un cigarro. Vuelve a echar mano de la chaqueta. Hhace mas frío en casa que en la calle. O quizá es la falta de entendimiento con el puto ordenador. El barman siempre es mas simpático. La pantalla no le devuelve nada, ni cambio, ni whisky, ni conversación. Le gustaría ir a la cama. Acostarse, Dormir, pero necesita escribir y no aparece nada. Ni en la pantalla, ni en su cabeza, ni en su vida.