2014

Se acaba el año y ni una felicitación navideña medio decente. Muy pocas entradas llevo en este 2014 y menos para lo que estamos de mes. Así que tampoco me alargo mas...
¡Felices Fiestas!
(Lo que queda y que tengas un año 2015 que sea la hostia.)

Cucurucho de chocolate.

De pequeño me daba mucho coraje que se acabase la bola de chocolate. Cuando la lengua empezaba a rozar el cucurucho sentía un gran desasosiego. ¡Se  acababa! Ya no era lo mismo. Lo mejor me lo había comido. Quedaba en el fondo de la galleta pero... ya no era el chocolate con el que me brillaban los ojos. No era el cucurucho con su bola semicircular que encendía mi ilusión. 

Después aprendí que el cucurucho de chocolate era todo. No solo la bola de helado. Si no la galleta, con su sabor dulce y crujiente que se iba derritiendo la boca y ese gustoso tacto de cuadritos en la lengua. La gracia de evitar que el chocolate se callese, ni una gota podía derramarse, quizá los dedos terminasen pringados pero esa era otro de los alicientes. ¡Chupar los dedos llenos de chocolate! (De pequeño incluso me enfadaba si me manchaba los dedos. Ahora me divierte y lo disfruto tanto como el chocolate inicial.) 

Los años me han enseñado a comer el último pizco del cono con ganas. A disfrutar el retrogusto del chocolate y la galleta una vez acabada. Cuando aún el paladar te devuelve su sabor. 

Jessica Alba. (¡Vale, si! El suyo es de nata.)

Con las relaciones pasa más o menos lo mismo. Las primeras veces no apreciamos la galleta. Solo queremos el chocolate, el sabor dulce, el frío y gustoso helado. Después aprendemos a disfrutar la galleta, no es el sabor principal pero entraba dentro del lote del cucurucho que pediste. Y si tienes suerte puedes disfrutar años de la galleta, si me apuras... hasta después de que ya no haya nada y siga en el paladar. Pero la diferencia que hay es, que una relación es cosa de dos. Y a veces una de las personas no sabe disfrutar de la galleta... que tira sin miramientos. 

P.D. Al que no le gusten los cucuruchos que se pida una bola en una tarrina. La cobran igual y no es necesario tirar la galleta. 

Trabajo

Según la R.A.E.

Trabajo.

1. m. Acción y efecto de trabajar.
2. m. Ocupación retribuida.
3. m. obra (‖ cosa producida por un agente).
4. m. Obra, resultado de la actividad humana.
5. m. Operación de la máquina, pieza, herramienta o utensilio que se emplea para algún fin.
6. m. Esfuerzo humano aplicado a la producción de riqueza, en contraposición a capital.
7. m. Lugar donde se trabaja. Vivo muy lejos de mi trabajo.
8. m. Dificultad, impedimento o perjuicio.
9. m. Penalidad, molestia, tormento o suceso infeliz. U. m. en pl.
10. m. Mec. Producto de la fuerza por el camino que recorre su punto de aplicación y por el coseno del ángulo que forma la una con el otro.
11. m. coloq. Cuba, Ur. y Ven. Preparación por medio de poderes sobrenaturales de una persona para protegerla o para perjudicarla, y de una cosa para usarla como amuleto.
12. m. pl. Estrechez, miseria y pobreza o necesidad con que se pasa la vida.
~ de zapa.
1. m. El que se hace oculta y solapadamente para conseguir algún fin.
~s forzados, o ~s forzosos.
1. m. pl. Aquellos en que se ocupa por obligación el presidiario como parte de la pena de su delito.
2. m. pl. Ocupación o trabajo ineludible que se hace a disgusto.
~ temporero.
1. m. P. Rico. Empleo parcial.
tomarse alguien el ~ de algo.
1. loc. verb. tomarse la molestia. Le agradezco que se haya tomado el trabajo de venir a visitarme.
~ le, o te, mando.
1. exprs. U. para dar a entender que es muy difícil aquello que se trata de ejecutar o alcanzar.

Así que... ¿Donde, coño, dice que tiene que ver con la salud?

Invitaciones de Navidad.

¿Recuerdas el día que ella se colocó un pijama de franela? ¿Como podía tener morbo un pijama así? ¡Pues lo tenía! Por que era la primera vez que se lo veías. Era algo nuevo. Una alegría. Una manera de decir que había la suficiente confianza para que empezase a primar la confianza, el estar a gusto con una persona antes que el sexo. Y ahí, ese día. Ese en que empezó a entrar la confianza, la comodidad, las risas bajo el nórdico y la película en el sofá sin terminar comiéndose a besos. Ese día entro también la rutina.

No te diste cuenta porque lo hizo como un invitado de esos invisibles que se cuelan. Atrancó la puerta con un pie y no llegaste a verla pero se quedó en casa. 

Y ahí estamos. Mandando invitaciones de Navidad a aquellos día que se se fueron con sorpresas, con ropa interior de sexy, con besos en los rincones. A ver si uno de estos días, si no vienen a casa, los encontramos en cualquier esquina y caen algunas cervezas juntos. Como antes de que la rutina ocupase todo el piso. 

Tales

La cosa más difícil es conocernos a nosotros mismos; 
la más fácil es hablar mal de los demás.

Tales de Mileto.

Hierba.

Acababa de pasar la cortadora por el jardín. La tierra y el césped podía mascarse entre los parterres.

- Ummhhh, este olor me encanta. ¡La hierba está para comérsela! - Le dije a Verónica.

- Ahora después te voy a decir yo la hierba que te vas a comer.- Me replicó mientras me apretaba el culo con su pequeña mano.

Me sobresalté. No esperaba esa respuesta de Verónica. Y mucho menos después de estar llamándola durante tres días sin noticias suyas. El jueves anterior con varios whiskys y algún ron por ayudantes por fin había conseguido meterme en su cama. Ni una hora estuve en su habitación antes de que me pidiese que me fuera. Un fin de semana en su pueblo con su novio y algunas de esas amigas que me había presentado con idea de tirarle los trastos a alguna debían haberla dejado de nuevo con su mentalidad de monja ursulina pero no. Verónica venía con ganas de descubrir mas cosas. El jueves había conocido mucho mas que la postura del misionero y las pajas a su novio y llegaba a Córdoba con ganas de aprender.

Creo que fue... ¡Bah! Estoy seguro que el primer coño que rasuré. No tenía ni idea y, si bien con las tijeras, me mostré seguro, cuando cogí la cuchilla de afeitar tuve que hacer acopio de valor para enfrentarme a aquella carne rosada. Verónica abría sus piernas en aquella cama de noventa centímetros de lado por los que cogíamos de mala manera los dos. Daba gusto verla tan pequeña y tan impaciente por que comenzara a jugar entre sus piernas. Después, con cuidado, con mucho cuidado, comencé a pasar la cuchilla por su pubis. Cuando acabé lo limpié con el agua que quedaba aún del cubito. Retiré la toalla que ella tenía bajo su culo y lo sequé. Y entonces,  sonrosado y húmedo empecé a comerle el coño... No había hierba. 

Que conste en acta.

Un solo punto ha sido el que nos ha llevado a todos los vecinos a la reunión. Ha sido la primera vez que hemos estado todos de acuerdo. La comunidad, por su bien y descanso, pagará a la joven pareja de vecinos instalada recientemente un nuevo colchón. 

Desolado.

Es desolador volver a casa y no encontrar a nadie esperando. Ni siquiera una carta, una nota para decir que te esperan en tal o cual sitio, un "ahora vuelvo. Besos." De esos que se escriben en una servilleta de celulosa porque la premura cundía. 

Es desolador encencer luces que no alumbran mas que cosas. ¡Ninguna persona! Ya. Ni siquiera a ti. Que has cogido una pátina grisácea y triste. Que arrastras los pies por el piso repartiendo la borra acumulada. 

Es desolador llega a la cama y encontrarla como la dejaste. Las misma arrugas, el mismo borde mal hecho, el único borde de la cama se deshace todos los días. El otro, el que ya no se abre. Sigue igual que cuando se fue. Esperando que ella vuelva y se decida a abrir su lado.

Lectura.

Se está cagando. Tiene el baño a menos de siete metros pero se niega a dejar lo que está leyendo.

-¡Puto ordenador! - Masculla entre dientes mientras aprieta el culo y vuelve a dar al avance página. 

Se le hace eternas las letras de la pantalla. Mira el scroll, aún debe quedar al menos dos o tres páginas más. Respira profundamente. Intenta relajarse para disfrutar de la lectura, pero hace al menos tres minutos que el relato se le hace interminable. ¡No puede dejarlo! Sigue leyendo. El café le está haciendo estragos en el estómago. Mientras lee nota como se revela su cuerpo. Como la mierda se va abriendo hueco de un lado a otro de su intestino. Recuerda que hace meses se juró comprar una batería al portatil. ¿Para que cojones quiere uno un portatil si no puede moverlo de la toma de luz? Ahora podría estar leyendo el relato sentado en la taza del water. Cagando. Tranquilo y relajado pero... Vuelve contraer todo el cuerpo. No puede permitirse relajarse ahora. Presiona el avance de página. 

- ¡Mierda! Cuando se va a acabar esto. - Grita sin que nadie lo escuche. 

Vuelve a concentrarse en la lectura. Dos renglones, tres, pero su intestino le vuelve a recordar que tiene una mierda pendiente de soltar. Que sigue ahí. 

Se acaba de saltar un renglón para acabar antes y poder ir al baño. Seguramente no tendría trascendencia, se justifica. Pero no lo ha leído. El relato no está completo. Y apretando los dientes vuelve arriba para seguir por donde saltó. Su estómago hace ruido; como un león enjaulado. Va a empezar a sacar las garras. Junta las piernas. ¿Ínfula? ¿Qué significa ínfula? ¡No! No tiene tiempo de buscar la palabra, la descubrirá por el contexto. Sigue. Avanza página. 

¡Díos, la última! Puede ver el punto final en la esquina derecha de la pantalla. Ahora se arrepiente de leer con la letra tan pequeña. Un Times New Roman de dieciseis por lo menos es lo que debería usar, se dice. Asi ya habría acabado de leer y podría salir corriendo al baño. El cuerpo empieza a destensarse. Parece que es inminente. No puede aguantar mas cuando llega a la última frase. Mientras se levanta del sillón para ir al baño tiene que comprobar que en efecto es la última página. Vuelve a dar al avance devolviendo una pantalla blanca. 

Nunca siete metros le han parecido tan largos. 

La venus de las pieles.

“Y Dios lo castigó poniéndolo en manos de una mujer…”

(Libro de Judit, 16, Cap. VII)

Y en "La venus de las pieles" película de Polanski que me ha tenido en vilo durante los noventa y seis minutos que dura. 

Emmanuelle Seigner.

Por cierto... me he vuelto a enamorar de Emmanuelle Seigner. ¡Es que es buena la cabrona! Es como la Bellucci pero todo lo contrario. Lo mismo te hace de chica buena que de cabrona asesina. Ahora te puede hacer de Milf repartidora de tartas como de diosa vengativa. ¡Un lujazo verla! 

El Gym. (... y 2.)

Le costó convencerme pero al final claudiqué. Todo por hacerla feliz. Después del trabajo, dos horas de ejercicio me están dejando el cuerpo que mi esposa quería. También me he dado cuenta que es el que le gusta a Marta, la monitora de spining. A veces, cuando salimos de clase, entramos en los vestuarios de los monitores. Treinta minutos a solas con ella. El sudor, el agua chorreando y polvos que nunca había imaginado. Marta es incansable, yo no. Yo llego a casa extenuado. 

Pero... todo sea por hacerla feliz. 

El Gym.

Llegaba tarde. Sudado. Con prisa por entrar en la ducha. Por "empezr a oler a persona" como decia él. Si intentaba besarlo nada mas entrar en casa, hacía aspavientos. Después, después, después me decía y terminaba por conformarme con una carantoña a distancia.

Estaba guapísimo cuando salía. Perfumado, afeitado. El gimansio le iba sentando cada día mejor. Sonreía, era atento, cariñoso. Tenía a mi lado la mejor versión de mi marido desde hacía años. Musculoso, atento, encantador. ¡El marido ideal! Pero... echaba de menos los arranques de antaño. Los besos desesperados, los puñados en el culo, y... ¡Joder, echaba de menos follar! ¡Ni un puto polvo en tres meses con la mierda del gimnasio! 

Confesión. 25 de noviembre.

Confesión.

Fue a conciencia pura
que perdí tu amor
nada mas que por salvarte
hoy me odias y yo feliz
me arrincono pa' llorarte
el recuerdo que tendrás de mi sera horroroso
me veras siempre golpeándote como un malvao'
y si supieras bien que generoso
fue que pagase así tu buen amor

Sol de mi vida
fui un fracasao'
y en mi caída
busque dejarte a un lao'
y por que te quise tanto, tanto
que en mi rogar
para salvarte
solo supe hacerme odiar

Y hoy después de un año atroz
te vi pasar
me mordí pa' no llamarte
ibas linda como un sol
si se paraban pa' mirarte
yo no se si el que te tiene así se lo merece
solo se que la miseria cruel que te ofrecí
me justifica el verte echa una reina
pues vivirás mejor...
lejos de mi.

Sol de mi vida
fui un fracasao'
y en mi caída
busque dejarte
a un lao'
y por que te quise tanto, tanto
que en mi rodar
para salvarte
solo supe hacerme odiar

Me gusta este tango. Lo escuché a Malevaje la primera vez. Creo que Bumbury también lo canta. Y estoy convencido de que por ahí debe haber algún que otro tipo que también lo tiene en su repertorio. 

También estoy convencido de que ninguna mujer lo canta. 

Día 25 de noviembre. Día mundial contra la violencia de género. 

Quizá no sea el mejor día para poner una canción como esta pero... ¡Uno es de contrastes! 

Recopilación de micros, o cafés, o... #illycuenta.

Con el hastag de #illycuenta he terminado por enviar varios "micros" o tweet al universo tuiteriano. La recopilación está aquí:

Esta vez si, leer sin prisas. Cada tweet es un micro. Es como un caramelo. Si te los comes a la vez, sin saborear, sin disfrutarlos... solo consigues un atracón.




Cuando el monstruo va a dormir, mira tembloroso bajo la cama, por si hay un niño.

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[15/10/94]
Equivocó la fecha y escribió la de veinte años antes. Su memoria se perdió en aquellos días y ya no quiso regresar.

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El autor se metió tanto en la piel de su personaje que los leucocitos lo destruyeron.

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El viajero eligió maleta. No conocía su destino. Cuando llegó solo encontró los recuerdos del viaje en ella y tuvo que volver.

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[Instinto Asesino]
Mucho se está acercando la luz del Sol a mi primer café mañanero.

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Cerró los ojos al degustarlo y sus sueños empezaron a hacerse realidad. No quiso abrirlos. Pero ofrecieron otro y no resistió.

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Conseguí ver mi futuro en los pozos de café. Decían que mejor me tomase otro.

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[Conversación de Don Serafin y Don Ramón el día que la centenaria cafetería Plaza Nueva cambio de café.]
- Mmmmm.
- Mmmmmmm.

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La funeraria dejó de servir café. El olor era tan bueno que algún cliente se levantó dejando a sus veladores con las lágrimas.

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¡Puto café! Siempre se acaba en lo mejor.

(Esto no es de #illycuenta, ¡eh? Voy a preparar otro café que me he quedado con ganas de mas.)

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Los noctámbulos ocultaban su café en una jarra de cerveza.

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[Ajuar funerario]
Colocaron sus pertenencias, flores, fruta y bebida, pero omitieron el café que el difunto guardaba con cariño,

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[El primer comienzo.]
Abcdef... ¿Qué estoy haciendo? Si lo que quería era empezar a escribir un relato de...

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[El estreno.]
Su papá vino al teatro. Trajo a todos los directivos de empresa. El actor salió a escenario adivinando el triunfo.

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Llegó tarde para tomar su café, el telediario terminaba cuando se lo sirvieron. Sin noticias, descubrió que no era tan amargo.

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La besó. Le enviaría un último whatsapp mientras la veía marchar. Cogió el teléfono. Tenía varios mensajes y; comenzó a olvidar.

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[El trato.]
Sonó el despertador y el sueño entró en casa. Se metió en cama con ellos. Cinco minutos acordaron con él.
Mintió.

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Y....¡Ya está!. Dejo el enlace para que le eches un ojo a todos. ¡Algunos buenísimos! Como suelo decir a mi gente cuando me pregunta por un libro de relatos, como puedes comprobar en esta entrada: Hay de todo. Regulares, buenos y... ¡La hostia!

Correr.

Me gustaría correr.
Poner kilómetros 
por medio,
un cuarto de vida 
entre sus dudas
y mis certezas.
El crecimiento de una alameda.
Dos ríos, o medio continente 
hasta que ella se decida
que piensa hacer con su vida.
Si incluirme o no.

Y para eso, al final,
no he pasado del bar de la esquina
mientras espero que me sirvan
mi segundo cognac.

de von Vermillion.
(http://www.fotocommunity.de/)

Saliendo a beber.

¿En casa? ¿Porqué beber solo en casa cuando puedes hacerlo en la calle? Saludando a la gente, disfrutando del sol, de la luna o de las estrellas. Del semáforo que cambia de color. 
Como todos los vicios, beber, también tiene un punto transgresor. Y no es lo mismo hacerlo a escondidas en casa que salir a la calle. 

(Aunque solo sea ala ventana.)

Cosas que he perdido. (10)

Fumar haciendo aros y flechas de humo.

Preparar un Dry Martini, sin martini. 

Líar canutos con una mano.
Chasquear los dedos y desabrochar un sujetador.

Enrollar las medias desde los muslos al talón como si fuesen un condón sin usar. 

Tocar las piedras de las murallas, escucharlas.
Salpicar en los charcos. (La estoy recuperando.)
Volar por Córdoba mientras me aburren con una conversación.
Saludar a las niñas guapas que no conozco.
Tu teléfono. 

Paso de Peatones.

Habían estado de acuerdo en todo. El día, la hora, y la calle. En el paso de peatones dijeron los dos a la vez y cuando se vieron frente a frente, ninguno de los dos quiso cruzarlo. 

Lo siento mucho.

La radio acaba de poner esta canción. Nunca recuerdo la letra completa, solo sé que me da un poco de vergüenza ajena. Un, algo así como... "chaval te van a crujir y luego si los tíos nos ganamos esa fama de cabrones que sepas que es en parte, y grande, por tu culpa:" Es que no hace ni una a derechas. Si no... al tanto. 

Esta tarde vengo triste
y tengo que decirte,
que tu mejor amiga
ha estado entre mis brazos.

Con lo bien que empieza el colega en los primeros dos versos, por que a las tías eso de que lleguemos tristes y encima explicando sentimientos les encanta, la empata en el tercero. ¿Que haces con su amiga? Con su amiga solo se pueden hacer dos cosas: O se le prepara una fiesta sorpresa o se le pide consejo para un regalo. Todo lo demás está sobrando. Por que lo primero que va a pensar es que has quedado con ella para ponerla verde. ¡Que si! Que si no está su cumpleaños al caer, ni hay un motivo especial para ver a la amiga no tienes que verla si ella no está. Pero al menos la incertidumbre le llega pronto. Ni regalo sorpresa, ni ponerla verde, has quedado con la amiga para liarte con ella. Ahí esta. ¡Con dos cojones! Nada de medias tinta. Que ha estado en mis brazos. Y no, no era porque he tenido que llevarla a urgencias después de un desmayo.¡NO! Espera que te cuento... 

Sus ojos me llamaban
pidiendo mis caricias,
su cuerpo me rogaba
que le diera vida.

Que tu amiga lo que quería era follar. Así, clarito. ¿Para que nos vamos a marear? Con amigas como esta... ¿quién necesita enemigos? Que le hacía falta un polvo como el comer y ya que me tenía cerca pues... mira mejor lo malo conocido, aunque sea el novio/ amante/ marido, de mi amiga que cualquiera de por ahí. Por que aquí la relación que hay entre el mensajero y el receptor no la conocemos. De todas formas el tipo parece que está comunicativo. No solo tienes una amiga que es un pedazo de hija de puta si no que además te voy a contar como me la he follado. Sigo... 

Comí del fruto prohibido
dejando el vestido colgado
de nuestra inconsciencia.
Mi cuerpo fue gozo
durante un minuto,
mi mente lloraba tu ausencia.

Esto me encanta. No solo se lía con la amiga si no que además le cuenta detalles. A ver machote... ¿Que es eso de "comí del fruto prohibido"? ¡Un cunnilingus! Chaval que las tías no son tontas. Quizá tu pienses que queda más romántico eso de comer del fruto prohibido pero después de Adan y Eva, no me refiero a la serie de Cuatro, comer del fruto prohibido es desde hace muchos años comerle el coño a una tía. ¿O que te crees que va a entender la portadora de esas astas que estás colocando? El vestido por ahí tirado, vamos... un calentón en toda regla y la inconsciencia... ¡La inconsciencia no es cuando te las has tirado! ¡Cabrón! La inconsciencia es ahora que se los estás contando. Eso si, que encima lo disfruta y bien disfrutado pero que la echaba de menos. ¿Para qué? ¿Para hacer un trío? Y viene lo mejor. Justificaciones.

No lo volveré a hacer mas
No lo volveré a hacer mas

Que me he follado a tu amiga pero que ya no lo hago mas. Vamos que te he contado que lo he disfrutado como un enano, que tu amiga tiene un polvazo de puta madre. Pero la primera y la última. Y te voy a decir por que...

Pues mi alma volaba
a tu lado y mis ojos
decían cansados que
eras tu,que eras tu
que siempre seras tu.

Lo que pasa es que mientras le comía el coño a su amiga, o la empotraba en la pared, en quien pensaba era en ella. La veía a ella y a la que le estaba metiendo toda la polla entera no era a tu amiga. A quien veía era a la cornúpeta. Que visto así... Infidelidad, lo que se dice infidelidad... ¡Quizá no sea! ¿Verdad? Por que como pensaba en la chica, es casi lo mismo que una paja de cuando estamos de novios pero con la  amiga de por medio. Y el tipo, que se está luciendo, sigue con las justificaciones. 

Lo siento mucho,
la vida es asé. No la
he inventado yo.

Claro. Si estaba cantado. Que el tipo no tiene la culpa. ¡Ni la amiga! Es que la vida es así. Hay que entenderlo ¿no?

El placer me ha mirado
a los ojos y cogido por mano,
y yo me he dejado
llevar por mi cuerpo
y me he comportado
como un ser humano,
lo siento mucho,
la vida es así,no
la he inventado yo.

Lo que yo decía antes... ¡Un calentón! Si el vestido ya anunciaba. El placer, o la amiga, lo ha cogido de la mano y... ¿que va a hacer? ¡Caer! Por que las tentaciones están para eso, para caer. (Aunque este mas que caer se ha tirado.) Al fin y al cabo solo se ha comportado como un humano. ¡Un humano cabrón! Pero un humano. Y otra vez que se arrepiente y que los siente, pero que culpa suya, del todo no ha sido. Es que... La vida es así. 

Sus besos no me permitieron
repetir tu nombre,
y el suyo si.
por eso cuando la
abrazaba me acorde de ti.

Esta parte me encanta. Aquí si que termina de ganarse la gloria. Resulta que con todo lo que la veía, con todo lo que iba de la mano de su alma, el tío al menos es coherente y sabe a quien se está follando. A la amiga. Porque la chica será un pedazo de cabrona de tomo y lomo pero se lo tiene que currar. ¿A saber como le habrá comido la polla para no equivocarse de nombre? Eso si, cuando la abrazaba volvía a acordarse de la astada. 

Comí del fruto prohibido
dejando el vestido colgado
en nuestra inconsciencia.
Mi cuerpo fue gozo
durante un minuto,
mi mente lloraba tu ausencia.

No lo volveré a hacer mas
No lo volveré a hacer mas.

Y otra vez la burra al trigo. Que por si no te has enterado te lo vuelvo a repetir. Que me follé a tu amiga, que me lo pasé muy bien pero que mientras se la metía hasta la campanilla me acordaba de ti. Eso si, la primera y la última. 

"El Jardin Prohibido", de Sandro Giacobb

P.D. El Señor Sandro Giacobb nos deja a la altura del betún. Y lo peor es que lejos de enterrar esta canción que es lo que se debería haber hecho hace años hay versiones. El Junco, y Sergio Dalma también andan por ahí cantándola. Madre mía, madre mía. 

Hipster.

Hipster: Metrosexual travestido de tiarrón silvestre. 

Silvia dixit.


(Tanto la foto como la definición han salido del blog ¡Que jevis somos!)

6,54 €

- Veinte euros. - Le digo al tipo de la gasolinera. 

Me los marca y me dirijo al surtidor. A ver... ¿Cuál es el manguito que necesito? ¡Si! El negro. ¡Joder hay dos negros! Bueno... este. Parece que será este. (Siempre me lío con los diesel plus, super plus, europlus, y diesel A, B, C y X. ¡Mierda de coche!.) Si. Es este porque está echando gasolina, digo... ¡diesel! 

Mientras el coche se surte miro alrededor. Que lástima de Pérgola. (Para el que no lo conozca la

Pérgola es un edificio que se encuentra en los jardines de La Victoria. Un sitio precioso que da mucho juego pero que parece que nadie ha querido hacerse cargo. Aunque en breve podremos verlo en funcionamiento, ahora mismo está echo un lástima...) ¿Esto no lleva mucho tiempo echando gasolina, digo... diesel? ¡Joder! ¿Que se ha pasado? ¡Que no tiene limitador! Paro el surtidor en 26,54 €. Una sonrisa aparece en mi cara. ¿y si sigo? ¿me voy y no digo nada? ¿y si me ha marcado treinta euros y hago el gilipollas? Miro el recibo. 20€. ¿Sigo echando y desaparezco? 

Y entonces me acuerdo de que llevo toda la mañana leyendo como un atajo de chorizos que se llaman dirigentes políticos hacen chanchullos a troche y moche. Y a mi me encanta cagarme en su puta madre y decir que son unos cabrones, que deberían fusilarlos a todos, vamos... lo básico de la dialéctica popular con los marrulleros esos que nos gobiernan. Así que cuelgo el surtidor y me dirijo al tipo que cobra la gasolina. 

- Oye... que te has equivocado. Que no le has puesto limitador y se me ha ido el santo al cielo y voy por 26.54 €. Que me cobres lo que falta. 

- Pues mucha gracias. Otro se habría ido y no habría dicho nada. 

- (Ni se me ha pasado por la cabeza.) 

Así que ahora entiendo un poco mas a esos políticos que se lo ponen a huevo y no dejan pasar la ocasión de hacer sus chanchullos a costa de los demás. Que puedo entenderlo pero no puedo compartirlo. Y mucho mas si estás fastidiando a alguien después. 

¿Con que autoridad moral podría cagarme en todos esos hijos de puta que siguen mangoneando si a las primeras de cambio voy y hago lo mismo? 

Prefiero pagar 6,54 € de mas y darles caña.

Luz

Hay lugares en los que la luz ya llega vieja. 

Bubo dixit.

El viajero del siglo.

Quizá no lo empecé el día mas adecuado. Era septiembre, cuando mi cabeza estaba con mas dudas que certezas. Cuando necesitaba un Gandalf que me propusiese un viaje por la tierra media, quizá fue el título o conocer al autor que es una de las mejores plumas en formato corto. Tampoco me ha dejado indiferente, entre sus notas se pueden encontrar algunas como esta: 

Extraviado: Mas o menos como uno se encuentra en este momento. Perdido entre agua dulce y salada, entre guardar y alimentar amores o buscar rencores para empezar a olvidar. 

El caso es que hoy es una de esos días en que acabar un libro es una satisfacción, no por el libro si no por el hecho de no tener que verlo en los alrededores. Consumiendo un tiempo que no tengo. 

Normalmente diría que soy un tipo sin voluntad. Pero para los libros es distinto y este, por mis cojones, que lo terminaba. Me hubiese gustado decir que al final me ha llenado, que como me paso con "El Lobo Estepario" después de medio libro sin entender de que iba se hizo la luz. No es el caso. Se me ha hecho la luz al acabar y tener la posibilidad de buscar otro. Este... ya está. Y si no fuese por los buenos ratos que me ha hecho pasar Andrés Neuman con sus cortos posiblemente le echaría la cruz. No va a ser el caso, confío el siguiente me encante. 

El viajero del siglo ya ha terminado su andanza. A ver que cae ahora. 

...

ella sabe, ella quiere, ella todo lo hace bien,
pero no sabe que quiere y mucho menos a quien...

Modestia Aparte. 
(Ella todo lo hace bien.)

Desaprendiendo a follar.

He terminado un artículo en el que una chica nos cuenta ocho cosas que los hombres no debemos hacer en el momento de follar. So pena de cagarla. 

Los tíos solemos ser muy básicos. (Digo solemos para no generalizar, cosa que odio, pero me incluyo). Cuando aprendemos un camino lo seguimos a pies juntillas. (Hay gente que vive en ciudades y no saben más de diez calles.) Ya digo, una vez que nos enseñan... es difícil desaprender. 

Mi generación, los que rondamos los cuarenta, tuvimos un padre como ejemplo nuestros primeros años. Padres currantes que rara vez veíamos por casa y que si aparecían era para dejar que fuese su esposa quien se encargaba de ellos. Poquitos se metían en la cocina y, estoy convencido de que si alguno sabía coser era porque ejercía de sastre. Las madres por el contrario eran la reinas/proletarias de la casa. Abnegadas señoras que se encargaban de todo. O al menos de todo lo que a nosotros nos dejaban ver.

En los setenta, cuando no veíamos dibujos animados y los Picapiedra era otro ejemplo de lo que había en casa, podíamos ver películas que eran una prolongación de nuestra vida. "La Guerra de Papá" o "Toby" con el Lolo García, que si llega a ser moreno podía ser nuestro vecino, mantenían esa tónica. "Con ocho basta" era el ejemplo americano de una familia feliz y grande. Y si queríamos en plan español ahí teníamos las reposiciones de "La Gran Familia", "La familia y uno mas" y todas esas que se hicieron varios años antes que veníamos como nuevas cada navidad. Si desde el paelolítico picapiedril hasta los americanos de familia numerosa era siempre igual lo teníamos fácil. Solo teníamos que crecer, reproducirnos, encontrar una chica como la de "Los Angeles de Charlie" y vivir con nuestros hijos hasta que les comprasemos un coche mientras eramos felices con nuestros pequeños problemas el resto de la vida. 

El problema llegó en los ochenta. Resulta que primero empezamos a gustarles a las niñas, aunque de eso nos enteramos mas tarde, y  a nosotros empiezan a gustarnos ellas. Hasta ahí bien si no fuera porque además quisimos hablar con ellas y tocarlas. Empiezan nuestros primeros escarceos amorosos y estamos mas perdidos que Espinete en un burdel de Bankok. Los que tienen hermanos mayores quizá se enteren de algo y lo compartan, los demás solo podíamos ver películas y pillar a cachos. ¿Que pasa? Pues que en los ochenta había mas variedad. Podías quedarte hasta mas tarde para ver la tele y vimos gente de mucha diversidad. Desde un tipo con gafas de Nueva York que terminaba comiéndose a pivones hasta las primeras películas de Indiana Jones.  ¡Coño, nosotros no íbamos a ser mas tontos! ¡Había que probar! Aunque empezábamos nuestras conquistas como Indy parecíamos mas bien el neoyorkino. Daba igual. Tímidos y aventureros todos se llevaban algo al huerto. Lo que seguíamos teniendo claro era que la chica siempre estaba en un nivel superior. Loas a las niñas que había que conquistar con cariño, amor, inteligencia, fuerza y un montón de cosas siempre y cuando pudiésemos meterles mano. 

Llegaron los noventa. Había un bagaje en los noventa y ganas de aprender mas. Unos mas pronto, otros mas tarde, en los noventas todos desvirgados. (Bueno, la mayor parte, ya digo que no me gusta generalizar.) Aquello era Jauja. Todas con las hormonas hasta las trancas. Fue en esa década cuando aprendimos a follar. Los tíos nos quirramos con una puta de Hollywood Boulevard, las tías se enamoraron de

un fantasma que hacía vasijas de barro. Parecía que queríamos cosas distintas pero probábamos a ver si encontrábamos la media naranja. Nos enteramos que el "para toda la vida" era mucho tiempo que en la variedad era más fácil coincidir de vez en cuando. Algunos hasta nos dio tiempo a casarnos. 

Ya que no el mundo no se acabó en el 2000 nos tocaba aprender a currarnos la estancia. Quizá no sería para siempre pero la pareja que teníamos había que establecerla. Con hijos de por medio o algunos en proyecto el sexo podía volverse rutinario. Nos leíamos tanto el Cosmopolitan, el Elle, como el Clara, mujer de hoy, para poder entender a nuestra media naranja. Aprendimos que además de I+D (Investigación y Desarrollo) había que añadir: Innovación. Aunque la variedad teníamos que hacerlo siempre con la misma persona. Las pruebas con casera, como decía mi tío. Dejamos un poco el cine de lado para apoltronarnos en el sofá y ver muchas series. Desde Los Serrano a Anatomía de Grey. Series de gente que empezaba una nueva vida, y que a la larga se parecía poco a la nuestra. Con mentalidades destintas. (Estos gringos siempre jodiendo la existencia a los demás.) El éxito, el dinero, el poder, parecía que era lo único importante. Quizá también nos dio tiempo a ver alguna película como Love Actually o Serendipity. Pero ya nos había picado el gusanillo. Había que ir por mas. Solos o en compañía. 

Y así entramos en la década actual, 2010. Si ya sabemos que no hay un trabajo para toda la vida... ¿Por qué vamos a tener una pareja? Quién mas quien menos se buscó un rollo por ahí. Algunos se divorciaron, otros lo están pensando. Ya sabemos que las ganas de follar no se nos han ido. Y que además lo hacemos cada vez mejor. Que duran más de lo que pensábamos con quince años. Que aún hoy se nos revolucionan las hormonas con una minifalda o un paquete bien puesto. Que lo mas importante para follar y que nos guste no es lo que venga en las películas, porque hemos visto de todo. Que lo mas importante es conocer con quien lo haces, o si no lo conoces preguntar. Que lo mejor para follar no es hacerlo de una manera o de otra, si no comunicarse. 

El artículo que escribió la chica con lo que dice que no debemos hacer es solo una opinión. Supongo que si algún día tengo que follar con ella sabré lo que no debo hacer. Pero también se que hay gente que le va todo lo contrario. (Que por cierto he puesto varias veces que el artículo es una chica y me he dado cuenta que no lo tiene firmado, lo mismo es un maromo.) El caso es que para gustos, como dice ERDANI, están los colores. Así que cada uno haga lo que quiera siempre que no moleste. 

Por cierto, el 13 de febrero del próximo año se estrena "50 sombras de Grey". A ver que aprendemos o desaprendemos ahora.

 

Algo falta.

Le falta algo. Tiene las llaves agarradas en la puerta que aún no ha cerrado. La bicicleta en el descansillo del piso. La mochila. El teléfono... Le falta algo pero...

¡Un beso! Eso es lo que le falta. 

Entonces vuelve a entrar en casa. Enciende la luz del pasillo y se adentra en la habitación. Intenta no tropezar con una maleta que está abierta en el suelo. Pisa un envoltorio de caramelo Pictolín y reniega en silencio. Pone el otro pie en la litera y se aúpa. Él duerme. Se le acerca y le planta un beso fugaz en uno de sus carrillos. Ni si quiera se mueve. Vuelve a salir como si fuese un furtivo que se ha cobrado una pieza. Silencioso cierra la puerta y coge la bicicleta. Baja las escaleras. Antes de salir del portal se gira. Le falta algo. Pero ahora sabe lo que es. Se ha dejado media alma en el depositario del beso. 

Se queda mas tranquilo. 

No hay problema. 

El accidente.

No parecía una mala opción para el verano que me esperaba. Toda la familia fue pasando a mi lado. Me hablaban, me contaban sus proyectos, incluso alguno me envidiaba. El verano, con lo que yo me había quitado de encima, se le iba a hacer muy largo a otros. Parecía una buena opción, si. 

Pero se está acabando el otoño y casi nadie aparece por la habitación. La tranquilidad de antes se ha convertido en tedio. Y resulta que hecho de menos el verano. 

Cosas que hoy me han llamado la atención antes de desayunar.

Como no puedo escribir una entrada decente hoy me voy a dedicar a escribir lo que me llama la atención. Así sin venir a cuento. 

9:16.- Legins grises, como pantalones de chandal que marcan el culo más bonito del día. 

9:28.- Sujetador blancos sobresaliendo en una camiseta negra. Lo lleva una señora oronda con rasta y más o menos de mi quinta. Los cuarenta no los vuelve a cumplir. 

9:32.- Anciano impoluto con traje y tirantes del brazo de una mujer mayor. Los dos llevan bolsas de papel, él de Sastrería Don Pepe, ella de Woman Secret´s. 

9:50.- Maleta naranja. Chillona. Delante, arrastrándola, una chica, casi una niña, vestida de negro. Muy morena.

9:57.- Medallon con una peseta de plata de Alfonso XII. La señora que lo portaba era mayor. Muy guapa, una de esas señoras que cuando se quitan los abalorios te la imaginas perfecta

mente con un delatal y haciendo tartas buenísimas a los nietos. 

10:20.- Italiano gordo. Mezcla entre Bob Hopkings y John Goodman. Un puro apagado en la boca y camisa azul osucura con letra a la izquierda. Como si fuese un mecánico salido de una película de rocker. (Si tuviese algo de clase quizá podía pasar por mafioso.)

10:30.- Me voy a desayunar. Nos vemos.

Hoy no. Aún no.

Esa manía que tiene el día de decirte que va a poder contigo. Que da igual lo descansado que vengas. Que no tienes nada que hacer. Y tú le sonríes como si fuese un contrincante al que has vencido varias veces. Como si conocieras por donde van a llegar los golpes, y vas preparándote. Mejor no leer el diario, pero es imposible no hacerlo, y corres por las páginas como si fuesen ascuas de San Juan. Pisando fuerte, rápido sin notar el calor ni el dolor. Miras a una niña que falta a clase y corre divertida mientras su madre pide unas limosnas. ¡No! Esa imagen no. Echas la vista atrás, recuerdas los días anteriores, hace nada, el fin de semana, ayer mismo y sabes que el día no va a poder contigo. Hoy no. Pero es un adversario cansino. El sol calienta para ser octubre, pero hoy llueve. Algunos, ya, se dieron por vencidos. Buenas tardes, te dicen en vez de escupirte y después on un pequeño alfiler te pinchan en la mano. Esos ya vienen vencidos. Yo no. Aún queda día y hoy no va a poder conmigo. Pero el hijo de puta sigue insistiendo. Y aún le quedan tres horas para conseguir joderme. 

Mónica.

A Mónica la conocí una tarde de instituto en la que los dos faltamos a clase. Yo me salté música, ella francés. Congeniamos, y sin ser una amistad fuerte si ha sido de las mas duraderas. Nos lo hemos contado todo, hemos seguido nuestras vidas y, si bien es cierto que hemos participado poco en la del otro, si que hemos estado ahí cuando nos ha hecho falta una charla, un consejo.

Mónica tiene los huevos que a mi me faltan muchas veces. Es impulsiva, cabezona como mulo blanco, mas cariñosa que los care bears, y guapa, muy guapa (aunque quizá aquí no soy objetivo porque mis amigas son todas guapísimas.) Aparece y desaparece como río Guadiana y cuando lo hace me deja claras muchas ideas. Cuando yo le cuento algo ella ya lo sabe pero siempre se hace de nuevas. 

A veces pienso que Mónica es mi mujer ideal, la persona con la que podría compartir el resto de mi vida. Pero entonces es ella la que me frena, dice que no le gusta vivir fuera, que prefiere solo quedarse en mi cabeza. 

Harvie Krumpet.

El problema de bailar desnudo es cuando la música se detiene. 

Harvie Krumpet.

...

Quizá no sea la mas justa pero, la muerte, sin lugar a dudas, es la mas igualitaria. 

Ni idea de quien es esta frase pero seguro que alguien la dijo antes que yo. "La Parca" da mucho juego.

Alguien dixit.

Is my husband a cow?

On the paper was pencilled, "Heavens! Can I write the word? Is my husband a cow?"

(Holiday romance. Charles Dickens.) 

Ella no se atrevió a escribirlo. A mi me pasa lo mismo. ¡No me atrevo! He ojeado borradores, notas, uso sinónimos que no vienen a decir lo mismo. Pongo interrogaciones donde debería haber una palabra contundente y clara. Una de esas palabras que en tu interior se ilumina como si fuese un neón a cinco metros de altura en un pueblo de la serranía de Gredos con luna nueva, pero que a la luz la escribes en times new roman de 8 esperando que pase desapercibida entre todas las tonterías que publicas. 

Y así voy escribiendo los últimos meses. 

Como una vaca. 

Like a coward. 

Mixología.

"Mixología es el arte y estudio de la ciencia en mezclar bebidas, es la pasión por investigar y aprender todo acerca de la base de un cóctel, de donde vienen, de qué están elaborados, analizándose sabores, aromas, texturas, colores, densidades, niveles de volumen alcohólico, conjugando equilibrio y armonía en su contenido.
La Mixología es el término que se está empleando actualmente en Europa, Estados Unidos y Japón para referirse a la cocteleria, La palabra Mixología proviene del término inglés "mix" que significa mezclar, el término ya aparecía en el primer libro de cocteleria del mundo “The Bon Vivant’s Companion or How to mix drinks”, del profesor Jerry Thomas publicado en el año 1.862 en los Estados Unidos."
(De Barman in red.)

Mixology:

3/10 partes de de amigos. De esos de toda la vida que salen para animar a otro que lo ha dejado la novia hace poco después de una relación de años. 

2/10 partes de amigas. De esas de toda la vida. De las que llevan tiempo sin salir y tuvieron que despedirse un día. De las que se conocen hasta las bragas que tienen la gomilla rota. Una con sueños por cumplir, la otra con sueño por culpa de sus dos hijos. 

2/10 partes de conocidas. De esas que trabajan juntas. El aceite y el agua que, inexplicablemente se llevan bien. Abogadas de éxito. 

2/10 partes de currantes. Un barman y una camarera. Guapos, medio enrollados, y con alcohol. 

1/10 parte de inglés. Arruinado y elegante. Irónico, por su puesto. 

Todo esto mezclado en un bar. En una misma noche. Añadir ganas de sexo y necesidad de amor por partes iguales para aderezar. Servir a altas horas de la noche en trece episodios de 20 minutos. Tomar con grandes cantidades de alcohol. 

Esto es Mixology. La última serie que he visto.
¡Genial!

El gato.

Lo peor no es que el gato me interrumpa y pise el teclado una y otra vez, lo peor es sus micros son mejores que los míos. 

...

Para tener mariposas en el estómago antes hay que comer capullos.

Bubo dixit.

Lisboa.

A Lisboa hay que ir, al menos, una noche. Dormir en la Pensão São João Da Praça y comprar vino barato en la bodeguería de enfrente. Dejarse follar por una portuguesa bajita que hable rápido. Y enamorarse de ella para toda la vida. De la portuguesa y de Lisboa. 

Después... como un mal amante, salir corriendo por la mañana. Porque si te tardas... ¡estás perdido! 

No te enteras.

Se despertó maldiciendo a Dios. Apagó el despertador que marcaba las seis y un minuto. En la misma pantalla podía ver el día: Domingo. Se levantó despacio, con parsimonia e inició un lento peregrinaje a la ducha con parada en el armario. 

La radio empezó a sonar con una melodía lenta. El agua caía templada, agradable y tocándose la cruz que le colgaba del pecho empezó a reconciliarse de nuevo con el creador. Un café terminó por despejarlo del todo y antes de salir a trabajar se despidió de los suyos con besos que solo entraban en sus sueños. 

Cogió la bicicleta y bajo las escaleras. Aún no veinte metros pedaleando cuando un chaparrón empezó a caer. Entonces miró al cielo, se agarró nuevamente la cruz del pecho y gritó: ¡Es que no te enteras! 

Quince minutos.

He decidido escribir el post en menos de quince minutos. Es lo que tengo para salir corriendo al curro, bueno... en bici. Es el tiempo que tengo para que el Ipod se cargue al menos un poco y poder subir la cuesta con música. Quizá... quince minutos es mucho, quizá sea algo menos porque la taza de café me mira pidiendo un poquito de agua, no que la friege, para eso no tengo tiempo, pero al menos si un aclarón. En ese tiempo debería saber como estoy, o como quiero estar, o... el caso es que voy escribiendo sin pensar mucho. (Irenpower si encuentras una o siete faltas no me lo tengas en cuenta.)
Es lunes, es un puto lunes, pero hoy toca ponerle algo de esperanza a este día. Le tengo ganas. La semana pasada fue un precalentamiento de lo que podemos llegar a hacer con el año, una toma de contacto. Esta semana es de las importantes, en las que toca consolidar que es lo que vamos a hacer. Esta y sobre todo las dos primeras de octubre. Ahora toca ponerse un poco las pilas, sentar cabeza, aunque esta parece que más que sentada lo que está es recostada y con los pies encima de la mesa. El problema es cuando decide ponerlos en las nubes y ya la volvemos a liar.
¿Quince minutos dije? Creo que no llevo cinco y me está entrando regomello. La taza sigue mirándome mal, la bicicleta en el techo está pidiendo que le de jarana, que luego me quejo que pesa más de la cuenta y que cambia mal y que no sube como las de los ciclistas a los Lagos de Covadonga. El ipod es el único que no se queja, estaba frito. Llevo varios días queriendo cargarlo y siempre lo olvido. De hoy no pasa. Y en eso estoy. Pero el reloj vuelve a marcar otro minuto más y creo que esos quince que me propuse al principio son muchos. Eso por no contar el tiempo que me va a llevara poner la etiqueta de "El otro día", publicarlo, apagar el ordenador, que el pobre me coge unos calentones que ni un adolescente viendo porno. El caso es que al menos diez, ya lleva. ¿Se habrá metido la suficiente carga para llegar al curro escuchando algo decente? Que esa es otra, como empiece a sonar alguna canción lenta y pastosa en plena cuesta... ¡Me mata! Un rock, un heavy, si me apuras incluso alguna chorrosa de esas que mete mi compañera Raquel en plan flamenquito, pero como me toque otra de esas de dormir... ¡Muero!.

Hostia... faltan tres minutos para los quince. Que no, que lo deje que esto ahi que cerrarlo.

Prometo que el próximo será menos chorroso que este. O quizá no.

Chaparrón.

Hoy es de esos días en que apetece un chaparrón. Uno de esos buenos, grandes, de los que te pilla en mitad de la calle y llegas a casa chorreando. De esos que te en dos minutos ya te has acostumbrado al agua en la piel y en la ropa. Un chaparrón que te empape las ideas, que las lave. Que humedezca el alma y quite todo el polvo que acumuló en verano. 

Hoy apetece un chaparrón. Grande. Para que cuando llegues a casa y vayas camino a la ducha nadie se atreva a abrazarte. Un chaparrón enorme, para que en la cara no se distingan las gotas de lluvia de las lágrimas. 

Dolencia crónica.

Siempre pensé que mi dolencia crónica sería el hígado. Con cuarenta años, y si me apuran algo antes, yo debía tener un hígado de esos que ponen de ejemplo los abstemios y echas la cerveza a un lado pidiendo un nestea sin azúcar. Estaba convencido que mis pulmones no serían rosas, aunque nunca llegarían a carbonizados, que mi corazón perezoso llevaría, mas mal que bien, un ritmo constante,  acelerado de vez en cuando por las caderas de alguna mujer, pero el hígado... ¡Ese caía! 

Me equivoqué. No quiero decir con eso que mi hígado sea un cromo para fotografiar y poner al lado de los órganos bien cuidados, ¡no!. Lo que pasa es que mi dolencia crónica se hace mas evidente por otros lados. A mi lo que verdaderamente me duele, lo que hace que respire mal, que los pulmones no carguen el aire como deberían, lo que hace que las neuronas se entretengan y vayan al pie cuando deberían ir a la mano con el consiguiente retraso, lo que hace que el estómago parezca un fuelle de herrero soplando y estirando a altas temperaturas... no es el hígado. 

A mi, lo que me duele de verdad todos los días... ¡Es el hijo! 

Porque si.

Hoy el día prometía chungo. No es que el café no despertase, como decía antes, el que no quería despertarme era yo. Tocaba un día de esos completos en el curro, de los que no apetecen y para colmo... una tribu de infantes venían a ver como trabajamos. ¡Pues como vamos a trabajar, joder! ¡Sin ganas! El caso es que en vista de la poca disponibilidad del personal y que para algunas cosas se juntan aceite para que todo les resbale mejor pues... Que me toca a mi hacer de cicerone. Y ya van para seis años seguidos. Los mismos que llevamos con los promotores de la actividad que también se desentienden un poco. Total que me jode pero lo hago. Cuando veo llegar el autobús con tanto niño me entran los siete males. Invoco a Herodes y rezo el PadreMaría y el AveNuestro, o algo así. Y entonces sale ella. Una de las profesoras de los pequeños está buena para coger una telera y estar mojando sopas en el cuello dos meses seguidos. Tiene un canalillo que es más impresionante que el acueducto de Segovia. Vamos... que la he cogido por banda y le he explicado a ella al oído lo divertido que es trabajar en un sitio como este. Esta vez se nos han marchado pronto los benditos niños. Luego... tocaba comer. 

Mi primera intención era llegarme al centro a ver mi colega JP y tomar unas cañas. Pero una señorita me enseña el mapa de tapas de Córdoba, que precisamente empieza hoy, y me mete en un autobús turístico. En menos de veinte minutos estoy tomando una tapa en "La Boca" de Fideos Co-Chinos. ¡Están buenos! Aunque... ya puestos, le tengo ganas al concierto de Lori Meyer. Me entero que es en otro de los sitios que están en la ruta de la tapa: Los patios de la Marquesa. Tardo poco en salir para allá. Parece que no tengo mucha gente, de mi gente, interesada en ver a estos tipos. (¡Cabrones, que siempre me dejais vendío!) Eso si, media Córdoba esta allí. ¡Que calor, la virgen! Tres cervecitas más tarde parece que el ambiente es más fresquito. Más relajado, más... más etílico. Cuando los Meyer dicen adios me voy con intención de ir al curro. Antes me toca otro alegrón. Una rubia me saluda. Lorena. ¡Cuanto tiempo sin verla! Sigue igual de guapa y lo mejor, la niña no pierde esa sonrisa sicaliptica. Dos besos y la dejo bien acompañada. Fuera de los bares recibo de nuevo un aviso. ¿Me recojes? ¡Coño, claro! Así que me llego a ver lo más bonito que hay en Córdoba y parte del extranjero, que es mi niña. Cervecita en el Mercado y ahora si... ¡Al curro más que a la carrera!

Son las cuatro pero tengo que reconocer que el ratitod de la comida esta vez se ha hecho mas distendido. Para colmo me llevo un alegrón cuando llego, bueno... poquito mas tarde. Me premian un relato. Vamos que hoy tengo excusa para celebrar lo que sea,y además ponen el "Aguila roja". . ¡A saber la cara que toca mañana! Pero mañana... ese es otro día.

El café de hoy.

No despierta el café de hoy. Doble, sin azúcar, amargo como tempestad el día de playa y sigo queriendo acurrucarme en cama. Esperar que salga el sol mientras buceo entre las sábanas buscando las bragas que perdiste ayer. 
No despierta el café de hoy. O serán los sueños que aún se quedan en la retina los que me hacen querer evitar el día. Que me hacen soñar tus abrazos y tus besos. Que aún seguimos sin sol y voy por la segunda taza. 
¡No! No despierta el café de hoy. Y se acerca la hora de decir adiós. De dejar los sueños y los abrazos. Los besos y tus bragas entre las sábanas arrugadas. La cama sin hacer, con todos los miedos por medio y el sueño que sigue colgado de mi cuello. 
No despierta el café de hoy. Y ya... ¡Sale el sol!

Volved a casa.

Volved todos a vuestros hogares. 

Ahora me toca mi. 

Dejad en la playa las colillas, los pañales, las pipas y esas latas de colores. Ya me ocupo yo de recoger. Solo pido una cosas: Dejad el mar. Ahora es mío. Y entre los dos llegaremos a un acuerdo. A cantarnos canciones de ritmos añejos. A susurrarnos otros tiempos, quizá algún proyecto y seguro que acariciarnos con la luna jugando entre nosotros mientras vigila. 

Volved a vuestras casas. 

Es la hora de los amantes. El mar y yo tenemos una noche de pasión pendiente desde hace años. 

Y solo necesitamos un poco de intimidad. 

El Canguro.

Le teníamos miedo a las canguros. La última nos enseñó a invocar al diablo. Ahora, cuando viene alguna y quiere asustarnos, lo llamamos y es él quien nos cuida. 

A la tercera...

 Era la tercera vez que quedaba con aquella chica. La primera vez los dos estábamos borrachos cuando empezamos a follar. La segunda solo yo, mucho. Esta vez ella eligió la hora, el día y además me pidió que no bebiese. Le hice caso. La promesa del fornicio trae acciones que nos sorprenden a nosotros mismo. Fue el peor polvo de mi vida, y fue aún peor cuando nos dimos cuenta que los dos nos enamoramos.

Nihil nobum sub sole.

El macuto va a medias.
Poca ropa esta vez.
Los libros vienen en formato electrónico
y me basta una cámara para los paisajes.
Los recuerdos ya se quedan grabados
en la memoria y los mejores
son esos que provocan una sonrisa
tirando de neuronas más que de pixel.

El viaje es conocido, la gente,
las montañas y el mar
no ocuparan más espacio
que el que ya ocuparon hace años.
Lo nuevo será poco.
Ni siquiera es nuevo arrancar
las vacaciones con dolor en el pecho,
con la angustia del rechazo,
con el dolor de la ausencia.
¡NO! No es nuevo.

Lo peor es que no será
la última vez.
Quizá ahora estoy pagando
el peaje de otros viajes con
paisajes nuevos,
con gente distinta,
con un vacío que solo podía llenarse.

Poco equipaje esta vez.
Nada nuevo.

Whatsapp. últ. vez hoy a las...

He vuelto a mirar la pantalla.
Tres veces en lo que llevamos de hora.
Más de veinte solo esta tarde que
aún no pasa de la seis.
Y un número enorme, de esos que en el colegio
te obligan a escribir
cuando te pillan en falta,
puede ser la suma desde que te fuiste.

He vuelto a mirar la pantalla del móvil.
Y sigue blanca.
Sin letras, ni signos,
ni siquiera un puto muñeco amarillo
que sonría. Y van cuatro.
Desconectaste a las 14:18,
y antes a las 11:25,
esta mañana tampoco podías dormir,
porque estabas en linea a las 6:51.

Sigo esperando una imagen,
 una palabra, u puto muñeco
o al menos una mano diciendo
adios.

Aún no son las seis.
Ya van cinco veces. 

Atrapado. (Charles Bukowski.)

No desvistas mi amor 
podrías encontrar un maniquí. 
No desvistas el maniquí 
podrías encontrar 
mi amor. 
Hace mucho que ella 
me ha olvidado. 
Se está probando un nuevo 
sombrero 
y parece más coqueta 
que nunca . 
Ella es una cría 
y un maniquí 
y muerte. 
No puedo odiar 
eso 
ella no hizo 
nada fuera de lo normal. 
Yo sólo quería 
que lo hiciera. 

de Charles Bukowski.