...

ella sabe, ella quiere, ella todo lo hace bien,
pero no sabe que quiere y mucho menos a quien...

Modestia Aparte. 
(Ella todo lo hace bien.)

Desaprendiendo a follar.

He terminado un artículo en el que una chica nos cuenta ocho cosas que los hombres no debemos hacer en el momento de follar. So pena de cagarla. 

Los tíos solemos ser muy básicos. (Digo solemos para no generalizar, cosa que odio, pero me incluyo). Cuando aprendemos un camino lo seguimos a pies juntillas. (Hay gente que vive en ciudades y no saben más de diez calles.) Ya digo, una vez que nos enseñan... es difícil desaprender. 

Mi generación, los que rondamos los cuarenta, tuvimos un padre como ejemplo nuestros primeros años. Padres currantes que rara vez veíamos por casa y que si aparecían era para dejar que fuese su esposa quien se encargaba de ellos. Poquitos se metían en la cocina y, estoy convencido de que si alguno sabía coser era porque ejercía de sastre. Las madres por el contrario eran la reinas/proletarias de la casa. Abnegadas señoras que se encargaban de todo. O al menos de todo lo que a nosotros nos dejaban ver.

En los setenta, cuando no veíamos dibujos animados y los Picapiedra era otro ejemplo de lo que había en casa, podíamos ver películas que eran una prolongación de nuestra vida. "La Guerra de Papá" o "Toby" con el Lolo García, que si llega a ser moreno podía ser nuestro vecino, mantenían esa tónica. "Con ocho basta" era el ejemplo americano de una familia feliz y grande. Y si queríamos en plan español ahí teníamos las reposiciones de "La Gran Familia", "La familia y uno mas" y todas esas que se hicieron varios años antes que veníamos como nuevas cada navidad. Si desde el paelolítico picapiedril hasta los americanos de familia numerosa era siempre igual lo teníamos fácil. Solo teníamos que crecer, reproducirnos, encontrar una chica como la de "Los Angeles de Charlie" y vivir con nuestros hijos hasta que les comprasemos un coche mientras eramos felices con nuestros pequeños problemas el resto de la vida. 

El problema llegó en los ochenta. Resulta que primero empezamos a gustarles a las niñas, aunque de eso nos enteramos mas tarde, y  a nosotros empiezan a gustarnos ellas. Hasta ahí bien si no fuera porque además quisimos hablar con ellas y tocarlas. Empiezan nuestros primeros escarceos amorosos y estamos mas perdidos que Espinete en un burdel de Bankok. Los que tienen hermanos mayores quizá se enteren de algo y lo compartan, los demás solo podíamos ver películas y pillar a cachos. ¿Que pasa? Pues que en los ochenta había mas variedad. Podías quedarte hasta mas tarde para ver la tele y vimos gente de mucha diversidad. Desde un tipo con gafas de Nueva York que terminaba comiéndose a pivones hasta las primeras películas de Indiana Jones.  ¡Coño, nosotros no íbamos a ser mas tontos! ¡Había que probar! Aunque empezábamos nuestras conquistas como Indy parecíamos mas bien el neoyorkino. Daba igual. Tímidos y aventureros todos se llevaban algo al huerto. Lo que seguíamos teniendo claro era que la chica siempre estaba en un nivel superior. Loas a las niñas que había que conquistar con cariño, amor, inteligencia, fuerza y un montón de cosas siempre y cuando pudiésemos meterles mano. 

Llegaron los noventa. Había un bagaje en los noventa y ganas de aprender mas. Unos mas pronto, otros mas tarde, en los noventas todos desvirgados. (Bueno, la mayor parte, ya digo que no me gusta generalizar.) Aquello era Jauja. Todas con las hormonas hasta las trancas. Fue en esa década cuando aprendimos a follar. Los tíos nos quirramos con una puta de Hollywood Boulevard, las tías se enamoraron de

un fantasma que hacía vasijas de barro. Parecía que queríamos cosas distintas pero probábamos a ver si encontrábamos la media naranja. Nos enteramos que el "para toda la vida" era mucho tiempo que en la variedad era más fácil coincidir de vez en cuando. Algunos hasta nos dio tiempo a casarnos. 

Ya que no el mundo no se acabó en el 2000 nos tocaba aprender a currarnos la estancia. Quizá no sería para siempre pero la pareja que teníamos había que establecerla. Con hijos de por medio o algunos en proyecto el sexo podía volverse rutinario. Nos leíamos tanto el Cosmopolitan, el Elle, como el Clara, mujer de hoy, para poder entender a nuestra media naranja. Aprendimos que además de I+D (Investigación y Desarrollo) había que añadir: Innovación. Aunque la variedad teníamos que hacerlo siempre con la misma persona. Las pruebas con casera, como decía mi tío. Dejamos un poco el cine de lado para apoltronarnos en el sofá y ver muchas series. Desde Los Serrano a Anatomía de Grey. Series de gente que empezaba una nueva vida, y que a la larga se parecía poco a la nuestra. Con mentalidades destintas. (Estos gringos siempre jodiendo la existencia a los demás.) El éxito, el dinero, el poder, parecía que era lo único importante. Quizá también nos dio tiempo a ver alguna película como Love Actually o Serendipity. Pero ya nos había picado el gusanillo. Había que ir por mas. Solos o en compañía. 

Y así entramos en la década actual, 2010. Si ya sabemos que no hay un trabajo para toda la vida... ¿Por qué vamos a tener una pareja? Quién mas quien menos se buscó un rollo por ahí. Algunos se divorciaron, otros lo están pensando. Ya sabemos que las ganas de follar no se nos han ido. Y que además lo hacemos cada vez mejor. Que duran más de lo que pensábamos con quince años. Que aún hoy se nos revolucionan las hormonas con una minifalda o un paquete bien puesto. Que lo mas importante para follar y que nos guste no es lo que venga en las películas, porque hemos visto de todo. Que lo mas importante es conocer con quien lo haces, o si no lo conoces preguntar. Que lo mejor para follar no es hacerlo de una manera o de otra, si no comunicarse. 

El artículo que escribió la chica con lo que dice que no debemos hacer es solo una opinión. Supongo que si algún día tengo que follar con ella sabré lo que no debo hacer. Pero también se que hay gente que le va todo lo contrario. (Que por cierto he puesto varias veces que el artículo es una chica y me he dado cuenta que no lo tiene firmado, lo mismo es un maromo.) El caso es que para gustos, como dice ERDANI, están los colores. Así que cada uno haga lo que quiera siempre que no moleste. 

Por cierto, el 13 de febrero del próximo año se estrena "50 sombras de Grey". A ver que aprendemos o desaprendemos ahora.

 

Algo falta.

Le falta algo. Tiene las llaves agarradas en la puerta que aún no ha cerrado. La bicicleta en el descansillo del piso. La mochila. El teléfono... Le falta algo pero...

¡Un beso! Eso es lo que le falta. 

Entonces vuelve a entrar en casa. Enciende la luz del pasillo y se adentra en la habitación. Intenta no tropezar con una maleta que está abierta en el suelo. Pisa un envoltorio de caramelo Pictolín y reniega en silencio. Pone el otro pie en la litera y se aúpa. Él duerme. Se le acerca y le planta un beso fugaz en uno de sus carrillos. Ni si quiera se mueve. Vuelve a salir como si fuese un furtivo que se ha cobrado una pieza. Silencioso cierra la puerta y coge la bicicleta. Baja las escaleras. Antes de salir del portal se gira. Le falta algo. Pero ahora sabe lo que es. Se ha dejado media alma en el depositario del beso. 

Se queda mas tranquilo. 

No hay problema. 

El accidente.

No parecía una mala opción para el verano que me esperaba. Toda la familia fue pasando a mi lado. Me hablaban, me contaban sus proyectos, incluso alguno me envidiaba. El verano, con lo que yo me había quitado de encima, se le iba a hacer muy largo a otros. Parecía una buena opción, si. 

Pero se está acabando el otoño y casi nadie aparece por la habitación. La tranquilidad de antes se ha convertido en tedio. Y resulta que hecho de menos el verano. 

Cosas que hoy me han llamado la atención antes de desayunar.

Como no puedo escribir una entrada decente hoy me voy a dedicar a escribir lo que me llama la atención. Así sin venir a cuento. 

9:16.- Legins grises, como pantalones de chandal que marcan el culo más bonito del día. 

9:28.- Sujetador blancos sobresaliendo en una camiseta negra. Lo lleva una señora oronda con rasta y más o menos de mi quinta. Los cuarenta no los vuelve a cumplir. 

9:32.- Anciano impoluto con traje y tirantes del brazo de una mujer mayor. Los dos llevan bolsas de papel, él de Sastrería Don Pepe, ella de Woman Secret´s. 

9:50.- Maleta naranja. Chillona. Delante, arrastrándola, una chica, casi una niña, vestida de negro. Muy morena.

9:57.- Medallon con una peseta de plata de Alfonso XII. La señora que lo portaba era mayor. Muy guapa, una de esas señoras que cuando se quitan los abalorios te la imaginas perfecta

mente con un delatal y haciendo tartas buenísimas a los nietos. 

10:20.- Italiano gordo. Mezcla entre Bob Hopkings y John Goodman. Un puro apagado en la boca y camisa azul osucura con letra a la izquierda. Como si fuese un mecánico salido de una película de rocker. (Si tuviese algo de clase quizá podía pasar por mafioso.)

10:30.- Me voy a desayunar. Nos vemos.

Hoy no. Aún no.

Esa manía que tiene el día de decirte que va a poder contigo. Que da igual lo descansado que vengas. Que no tienes nada que hacer. Y tú le sonríes como si fuese un contrincante al que has vencido varias veces. Como si conocieras por donde van a llegar los golpes, y vas preparándote. Mejor no leer el diario, pero es imposible no hacerlo, y corres por las páginas como si fuesen ascuas de San Juan. Pisando fuerte, rápido sin notar el calor ni el dolor. Miras a una niña que falta a clase y corre divertida mientras su madre pide unas limosnas. ¡No! Esa imagen no. Echas la vista atrás, recuerdas los días anteriores, hace nada, el fin de semana, ayer mismo y sabes que el día no va a poder contigo. Hoy no. Pero es un adversario cansino. El sol calienta para ser octubre, pero hoy llueve. Algunos, ya, se dieron por vencidos. Buenas tardes, te dicen en vez de escupirte y después on un pequeño alfiler te pinchan en la mano. Esos ya vienen vencidos. Yo no. Aún queda día y hoy no va a poder conmigo. Pero el hijo de puta sigue insistiendo. Y aún le quedan tres horas para conseguir joderme. 

Mónica.

A Mónica la conocí una tarde de instituto en la que los dos faltamos a clase. Yo me salté música, ella francés. Congeniamos, y sin ser una amistad fuerte si ha sido de las mas duraderas. Nos lo hemos contado todo, hemos seguido nuestras vidas y, si bien es cierto que hemos participado poco en la del otro, si que hemos estado ahí cuando nos ha hecho falta una charla, un consejo.

Mónica tiene los huevos que a mi me faltan muchas veces. Es impulsiva, cabezona como mulo blanco, mas cariñosa que los care bears, y guapa, muy guapa (aunque quizá aquí no soy objetivo porque mis amigas son todas guapísimas.) Aparece y desaparece como río Guadiana y cuando lo hace me deja claras muchas ideas. Cuando yo le cuento algo ella ya lo sabe pero siempre se hace de nuevas. 

A veces pienso que Mónica es mi mujer ideal, la persona con la que podría compartir el resto de mi vida. Pero entonces es ella la que me frena, dice que no le gusta vivir fuera, que prefiere solo quedarse en mi cabeza. 

Harvie Krumpet.

El problema de bailar desnudo es cuando la música se detiene. 

Harvie Krumpet.

...

Quizá no sea la mas justa pero, la muerte, sin lugar a dudas, es la mas igualitaria. 

Ni idea de quien es esta frase pero seguro que alguien la dijo antes que yo. "La Parca" da mucho juego.

Alguien dixit.

Is my husband a cow?

On the paper was pencilled, "Heavens! Can I write the word? Is my husband a cow?"

(Holiday romance. Charles Dickens.) 

Ella no se atrevió a escribirlo. A mi me pasa lo mismo. ¡No me atrevo! He ojeado borradores, notas, uso sinónimos que no vienen a decir lo mismo. Pongo interrogaciones donde debería haber una palabra contundente y clara. Una de esas palabras que en tu interior se ilumina como si fuese un neón a cinco metros de altura en un pueblo de la serranía de Gredos con luna nueva, pero que a la luz la escribes en times new roman de 8 esperando que pase desapercibida entre todas las tonterías que publicas. 

Y así voy escribiendo los últimos meses. 

Como una vaca. 

Like a coward. 

Mixología.

"Mixología es el arte y estudio de la ciencia en mezclar bebidas, es la pasión por investigar y aprender todo acerca de la base de un cóctel, de donde vienen, de qué están elaborados, analizándose sabores, aromas, texturas, colores, densidades, niveles de volumen alcohólico, conjugando equilibrio y armonía en su contenido.
La Mixología es el término que se está empleando actualmente en Europa, Estados Unidos y Japón para referirse a la cocteleria, La palabra Mixología proviene del término inglés "mix" que significa mezclar, el término ya aparecía en el primer libro de cocteleria del mundo “The Bon Vivant’s Companion or How to mix drinks”, del profesor Jerry Thomas publicado en el año 1.862 en los Estados Unidos."
(De Barman in red.)

Mixology:

3/10 partes de de amigos. De esos de toda la vida que salen para animar a otro que lo ha dejado la novia hace poco después de una relación de años. 

2/10 partes de amigas. De esas de toda la vida. De las que llevan tiempo sin salir y tuvieron que despedirse un día. De las que se conocen hasta las bragas que tienen la gomilla rota. Una con sueños por cumplir, la otra con sueño por culpa de sus dos hijos. 

2/10 partes de conocidas. De esas que trabajan juntas. El aceite y el agua que, inexplicablemente se llevan bien. Abogadas de éxito. 

2/10 partes de currantes. Un barman y una camarera. Guapos, medio enrollados, y con alcohol. 

1/10 parte de inglés. Arruinado y elegante. Irónico, por su puesto. 

Todo esto mezclado en un bar. En una misma noche. Añadir ganas de sexo y necesidad de amor por partes iguales para aderezar. Servir a altas horas de la noche en trece episodios de 20 minutos. Tomar con grandes cantidades de alcohol. 

Esto es Mixology. La última serie que he visto.
¡Genial!