La bolsa de papel.

El viejo entra en el vestíbulo de la estación cojeando de la pierna derecha. La arrastra dejando un dejadno el suelo como si pasase una mopa diminuta. Usa zapatillas de paño, pantalón de pana y un cinturón que hace mucho tiempo se le quedó tan grande que le cae por uno de los costado sin llegar a la siguiente trabilla, una camisa oscura le asoma por un jersery roido de pico. En su mano izquierda lleva una bolsa de papel. La aguita como los niños cuando van al colegio, es una bolsa que desentona con el viejo, con el lugar, una bolsa donde una modelo luce un precioso bikini bajo unas letras de Woman´s Secret. 

El tipo se dirige a una de las taquillas. Un tipo calvo con cara de pocos amigos le mira desconcertado cuando coloca la bolsa en frente de él. 

- ¡Qué Abuelo! ¿Comprándole un picardías a la novia? 

El viejo no le contesta. Con parsimonia mete la mano en la bolsa mientras le sonríe da un paso atrás. Como si se sacudiese la última gota de la meada, la chica del bikini cae al suelo y entonces, frente al calvo aparece una pistola. Un arma arcaica, una de esas Astra que nadie tiró nunca porque disparan igual de bien que cuando salieron de fábrica. El viejo sabe usarla y el disparo quiebre el cristal de la taquilla incrustándose entre ceja y ceja del taquillero. Después, como si el mundo se le estuviese acabando se sienta en una de los bancos con parsimonia. Le sonrié a la modelo que ahora tiene en su cara la huella de la bota del vigilante que se le acerca.