Cambio de hora.

El Sol está hasta la polla de ser el único que se levanta temprano un día como hoy. 

Toc Toc.

Lo veíamos venir y sabíamos que tenía que llegar. Lo que no esperábamos era que llamase a la puerta. 

Contigo.

Que se joda el día.
Da igual que venga con cara larga, que se pinte de gris, que me tire cubetas de agua.
Da igual que se llame lunes, que sea día de fiesta y nadie se entere, que hayan proclamado la tontura como pecado y vengan a confesarse a la estación.
Da igual que la luz, hoy, sea toda artificial, que el periódico te manche de sangre o de mentiras, no se que me da más asco, con solo abrirlo.
Da igual que hoy haya que trabajar, porque cuando salga me estarás esperando y tu sonrisa trae toda la luz que necesito. Da igual que el agua caiga sin parar mientras no llene nuestras cervezas. Que el frío esté en la calle mientras nosotros nos calentamos con la madera las tabernas. Da igual que el día siga siendo gris si tú lo desentonas con tu vestido rojo.
¡Que se joda el día!
Hoy he quedado contigo.

San Rafael

Felicidades a los Rafaeles!!

¿Que quieres? ¡A mi nene le gustan las Tortugas ninja!Yo soy más bien de Leonardo pero él... ¡estaba cantao!

Y no puedo olvidar a las Rafaelas.

Córdoba Palacio.

AC Córdoba Palacio - La foto tiene el filtro de mis gafas - 

Él estaba muerto cuando ella lo conoció. Entonces lo metió en una bañera enorme y abrazándolo con sus manos, aprisionándolo con sus piernas le fue insuflando vida. Cuando salió de la habitación aquella mujer ya lo había resucitado, el olor a pudredumbre de sus ropas se le fue cuando paseaba por los palmeras de Vallellano. 

De eso, hace ya tres años. Y no puede evitar una sonrisa cada vez que pasa por el hotel. 

Comunicado.

"El que sufre tiene memoria".

de Marco Tulio Cicerón

Ellas llegan.

de Helmut Newton (Fotógrafo)

   Creo que fue en una revista de moda. Una revista que, en cuanto se despistaron, me llevé al trastero de la terraza. Siempre me pedía subir a tender la ropa. Allí, en la silla del pequeño cuarto, junto con los libros de texto de años anteriores, la escalera, algunas maletas viejas y un fregadero que albergaba botes de cristal. Fue donde descubrí las diferencias de las chichas.

¿En que coño pensaba la del pelo engominado de atrás para llevar el paso cambiado? Y lo peor... ¿que pasa con los zapatos? ¿Se pelearon la rubia y la de rizos por esos tacones abiertos? ¿O fue casualidad?

Claro que todo esto me llevó unas pocas pajas descubrirlo. 

de cafés y cuernos...

El café mañanero del martes es como contarle a un amigo la infidelidad del día anterior. No te quita el marrón del lunes pero te deja más tranquilo. 

Bubo dixit.

17/10/11

Este lunes es raro, no he tenido ganas de hostiar a nadie. 


Ni siquiera a mi. 



P.D.- ¡Si, vale! No desespero. Aún quedan varias horas.

Fin de Semana.

Botas de montaña, zapatillas, zapatos, calcetines varios, boxer, pantalones de bolsillos, vaqueros, camisas, camisetas, un jersey, que allí hace frío, sahariana. La Canon, la Pentax, los carretes en BN para la Pentax, ¿donde coño tendré la Olimpus? El móvil, el libro de relatos, el de Valenzuela, el cuaderno, bolígrafos, las cartas del poker y la petaca, otras gafas de sol, las de vista, (no se para qué pero me las llevo). Colonia, condones, desodorante, el cepillo de dientes, pañuelos, un peine (tampoco se para qué) el pendrive, el ipod, la linterna, pañuelo del cuello (¡coño! ¿Tanto frío va a hacer allí?) Y... no sé, algo se me olvida, seguro, pero las ganas... las llevo completas.
Nos vemos.

Palabras

Sigo encontrando las palabras de amor

que susurrabas entre las sábanas.

Aparecen,

de vez en cuando

en la lavadora.

Limpias, impolutas, sin nadie que responda por ellas.  

Entretenimiento.

Buscaba su cámara en la mochila. Quería plasmar toda la belleza que veía en aquel monte pero en su lugar encontró un encendedor. Lo encendió y durante unos segundos miró la llama amarilla y azul. Cogió una de las pequeñas ramas secas que había a su alrededor y la prendió. Jugaba con ella, la giraba para que el fuego la fuese consumiendo y la encontró simplemente, perfecta. Cuando las llama casi le rozaba las manos la dejo caer junto a unas hojas secas. Comenzaron a arder y él recogiendo el mechero siguió hasta otro de los montículos de hojas que había a unos pasos. Esta vez no se detuvo mirando la llama de gas del mechero, fue directamente a prender y, cuando la hojarasca empezó a avivar las llamas, él ya había descubierto otro montículo un poco más allá. 

El Bautizo.

Era un matrimonio que participaba en la Eucaristía. Tuve la suerte de casarlos el primer año de llegar a esta parroquia y desde entonces, no es que no hubiesen faltado ni un solo domingo a misa, es que colaboraban en todas y cada una de las actividades que desarrollaba la Iglesia. Su única preocupación fue siempre que Dios no le había dado el hijo que esperaban pero lo que al principio suponía una fatiga para la joven pareja terminó en una resignación cristiana ejemplar para los que seguíamos sus avatares. Hasta ayer. 

Me han pedido que bautice a una muñeca pepona a la que llaman Maria. La verdad... no se si negarme. Al fin y al cabo el bautizo es un sacramento más privado, además son los padres los que deciden, los padrinos los que traen al pequeño y lo introducen en  la Santa Madre Iglesia. El problema... El problema será dentro de unos años, cuando quiera hacer la primera comunión.

A Félix Romeo.

Llegaba tarde todos los días. Pero después lo compensaba a base de charlas y  cervezas con la gente del taller. Conocí a Félix Romeo en la delegación de cultura, una tarde de verano cordobés en la que no cantaban ni las chicharras. Nos enseño a jugar con los relatos por orden alfabético. Y ha sido de los escritores que más me han hecho reír.

La última vez que lo vi en Córdoba me descubrió el Spotify que, gracias a Tesa, me abrió un mundo. Acabo de enterarme que ha muerto. Estoy convencido de que donde esté, está entretenido y divirtiendo.

R.I.P. Félix. 

Don´t fuck them.

‎"Tenemos que hacer que los libros vuelvan a molar. 

Si vas a casa de alguien y no tiene libros, no te lo folles".

- John Waters -

(El problema lo tengo en que considero "poesía pura" una etiqueta de whisky de malta. Y claro así...)

Felipe... y Fito.

Total... nada.

- Ya te dije que no significa nada para mi. Ella es solo... mi vida. 

Regetón

El regetón debería estar prohibido por ley. 

(Bubo dixit, después de bailar media hora intentando impresionar a una maquinera de barrio para echarle un polvo.)

Lo que me apetece.

Lo que me apetece es ser la mano que roza a esa mujer. Mirar de frente su perfil. Conversar con un cigarro en la mano y unos chatos para aliviar el calor. Buscarme en el reflejo de sus ojos cuando me mire. Pedir la cuenta y que el camarero se lo tenga que currar. Que no recuerdo desde cuando llevamos allí. Que entre copas y tapas desgaste su tiza en la barra del bar. Lo que me apetece es salir agarrado a su cintura, besarla en la calle, y sin luz, entrar en su cabeza y hacerla única antes de desaparecer. 

P.D. Creo que esta entrada me ha salido muy "maricona" para decir que lo que me hace falta es un desmarque como el comer.